Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2019 - Коллектив авторов

   Ты замужем, и я женат,

   И ничего у нас не будет.

   И в том никто не виноват:

   Ни время, ни судьба, ни люди.

   И в том, что нас бросает в дрожь

   По милости внезапной страсти,

   Помимо нас, виновен дождь,

   С промозглой высоты летящий.

«Эта женщина так молода…»

   Эта женщина так молода,

   Обладает таким обаяньем,

   Что в свои отставные года

   Я смотрю на неё с покаяньем.

   С бескорыстной и смутной тоской,

   Что на жизненной долгой дороге,

   Я, наверно, ни разу такой

   Не испытывал нежной тревоги.

«Созидатель и урка…»

  Созидатель и урка,

  Клептоман и солдат,

  На костях Петербурга

  Ты стоишь, Ленинград.

  Под сурдинку баталий

  И помпезный бедлам

  Долго жить приказали:

  Гумилёв, Мандельштам.

  О, как ты деловито

  Выдавал за врагов

Золотую элиту

Петроградских углов.

Выдворял из отчизны,

Выбивал из гнезда,

И не часто при жизни

Возвращал их сюда.

Сам себя объегоря,

Ты живёшь, как во сне,

Город славы и горя,

Мученик на коне.

Ядвиге Витриченко

На Николо-Хованском погосте

Моя бедная тёща лежит:

Раз в полгода стремительным гостем

Совершаю печальный визит.

На могиле цветы поливаю

И бурьян выдираю дотла…

Может, только сейчас понимаю,

Кем она в этой жизни была

Для семьи и меня, обормота,

Что дерзил ей на каждом шагу…

Ты прости меня, тёща, да что там —

Сам себя я простить не могу.

Не любила болтать о болячках,

На ногах и на нервах весь век,

По уму и по крови полячка,

По душе – золотой человек.

И ещё почему-то запало:

Если нёс я восторженный вздор,

Как она иронично молчала,

Разминая в руке «Беломор».

«Играли в салочки и жмурки…»

  Играли в салочки и жмурки,

  Проказам не было числа —

  В Борисоглебском переулке

  Там, где Цветаева жила.

  Носились по булыжной суше

  На самокатах и коньках

  И не нуждались наши души

  В её трагических стихах.

  Воспитанные с малолетства

  На почитанье одного,

Мы про великое наследство

Почти не знали ничего.

Мы были временем объяты,

Как пламенем, со всех сторон.

Мы были сказочно богаты

Предчувствием иных времён.

Какие радости и муки

Испепеляли нас дотла!

В Борисоглебском переулке,

Там, где Цветаева жила.

«В толпе Палашевского рынка…»

   В толпе Палашевского рынка,

   Где ты разживался едой,

   Где темная, с творогом, крынка

   Была твоей светлой мечтой.

   В трамваях Арбата и Пресни,

   За партой слесарных тисков,

   В оглохшем от мата подъезде

   Среди фезеушных дружков,

В мальчишеских праздных забавах

На кладбищах и пустырях,

В перенаселённых вокзалах,

В переуплотнённых углах:

Везде, куда жизнь заносила,

Куда упекала она,

Тебя окружала страна

С тревожным названьем – Россия.

И вряд ли кому б ты признался,

Когда бы и очень хотел,

Как глупо ты к ней привязался,

Как больно ты к ней прикипел.

Кругом добивались успеха

Кто в ближних, кто в дальних краях,

А ты никуда не уехал

На счастье себе и на страх.

А ты оставался в Отчизне

Разбитых надежд и дорог

По самой банальной причине,

Что жить без неё бы не смог.

«Единственная женщина…»

  Единственная женщина

  На весь на белый свет,

  Ты мне была обещана

  Ещё в семнадцать лет.

  Вкусив амурной мудрости,

  Ликуя и скорбя,

  Все стихотворцы «Юности»

  Писали про тебя.

  Шульженко и Сикора

  И летом, и зимой

Твердили мне, что скоро

Мы встретимся с тобой.

Была ты в каждой лекции

О дружбе и любви.

Опасною инфекцией

Жила в моей крови.

И мне, наверно, снилась

Раз триста на веку,

Но так и не явилась

Ни разу наяву.

«Ничего не случится со мною…»

  Ничего не случится со мною

  До тех пор, пока ты на земле

  О плечо моё трёшься щекою

  И свой гнев вымещаешь на мне.

  Пока, скряжничеством не страдая, —

  Всю получку транжиришь в три дня,

Пока, в ревности меры не зная,

Даже к смерти ревнуешь меня.

И становится небо с овчинку,

Жизнь рисуется в чёрном кольце,

Если вдруг замечаю слезинку

На твоём кареглазом лице.

«Ты прости, что я сентиментальным…»

   Ты прости, что я сентиментальным

   Становлюсь под бременем годов,

   Что внезапно делаюсь печальным

   Под влияньем сущих пустяков.

   Строчка позабытого поэта,

   Слабый кашель дочки за стеной —

   И уже глаза мои при этом

   Застилает тёплой пеленой.

О. Ю. Е

   Из того, что мне было обещано,

   И десятая часть не сбылась.

   Есть на улице Герцена женщина,

   Надо мною обретшая власть.

   Тридцати с лишним летняя Золушка

   С сигаретою в правой руке —

   Моё позднее красное солнышко —

   Лишний повод к зелёной тоске.

   Ты свети, моё солнышко малое,

   Согревай добротою, любя,

   Ты прости, что сестрою и мамою

   За глаза называю тебя.

   Уж давно моё сердце излечено

   От всего, что не в силах забыть.

   Есть на улице Герцена женщина,

   А могла б, не дай Бог, и не быть.

Борис Слуцкий

(1919–1986)

Забалтываться непристойно