Борт 513 - Дэйв Макара
Судьбы разные, жизньи разные, а вот поведение одинаковое.
Кто-то доказывает мне, что он отсюда сбежит – в добрый путь, 400 км по тайге, где ближайшая деревенька в 500 км!
Кто-то уже засматривается на девчонок-инструкторов, придумывая себе, как они будут весело развлекаться.
Вон тот, уже прикидывает что украсть, а вон та «розовая пара» угрюмо взирает на мир, считая, что родители их предали.
А родителям просто надоели их психически больные подростки, чье место не прекрасной тайге, а за серыми бетонными стенами и окнами в крепкую решетку.
Полторы тысячи подростков, из которых «людей» человек сто.
Остальные – генетический мусор, который наш «санаторий» три месяца будет ошкуривать и полировать, если не превращая в людей, так хотя бы в болванки для работы психологам или оперативникам.
Да, я от них не в восторге.
Более того, я отношусь к ним ровно так, как они того заслуживают за свои реальные дела и поступки, а не диагнозы болных психологов, которые и сами, в большинстве своем, еще те психопаты!
- Здоровья вам желать – себя не уважать. – Я прошел вдоль строя, старательно наступив на ноги тем, кто попытался поставить мне подножку. – А себя я уважаю. А вот вас… Нет. И мне вас не жалко. И никому в этом лагере вас не жалко, так что хорошее отношение придется зарабатывать. Кто считает, что он уникальный – милости прошу обратно в автобус, там вас ждут очень уставшие люди в погонах, которые сразу отвезут вас по объектам вашего нахождения и люди этого заведения вздохнут с облегчением. А ваши родители начнут таскать передачки и учиться ботать по фене. Желающие уехать – налево, по тропинке и всего самого наилучшего!
Половина идиотов рванула налево…
Интересно, через сколько до них дойдет, что никаких автобусов нет?!
Оставшиеся полторы сотни распределяю между своими лучшими воспитателями, все же надеясь, что из полутора сотен ушедших, сдохнет хоть сотня малолеток-неоумков, давая своим родителям право пять минут поскорбеть и дальше идти по жизни.
- … Он нас совсем не любит… - Шмыгнула носом проходящая мимо меня «розовая дефаччка», злобно зыркнув плохо накрашенным глазом.
- А за что тебя любить? – Доставшаяся ей «воспиталка» громко расхохоталась. – За то что ты убогое небинарное говно, начитавшееся изречений партийного деятеля без яиц?! За твою подружку, с которой бегали трахались по кустам вместо уроков? За разбитую чужую машину…
- Она моей матери!
- Но не твоя же, не так
