Падение в бездну - Джон Демидов
Девушка тем временем развернулась в сторону по прежнему сияющего портала, и прежде чем зайти в него, бросила через плечо:
— Ваша транзакция разблокирована, игрок. Поздравляю вас с чертовски хорошей сделкой.
В следующий миг по комнате пронеслась очередная вспышка, после которой я остался в ней совершенно один. Как только портал закрылся, то замороженная система сразу же ожила, и в следующий миг завалила меня сообщениями:
Поздравляем! Сумма ваших сделок достигла 10 000 долантов! Получен новый статус — продвинутый!
Поздравляем! Сумма ваших сделок достигла 100 000 долантов! Получен новый статус — привилегированный!
Поздравляем! Сумма ваших сделок достигла 1 000 000 долантов! Получен новый статус — избранный!
«А вот это уже очень даже приятно… Но прежде чем разбираться с плюшками — мне срочно нужно кое-что проверить…» — подумал я, и не смотря на то, что моё тело оставалось в личной комнате — тут же активировал выход из игры…
Глава 13
Заговор
Елизавета
Белый свет портала сомкнулся, оставив меня в пустом коридоре служебного пространства Альтис-Games. Не в моём уютном, хоть и стандартном кубикле поддержки, не в шикарном офисе начальства, а именно ЗДЕСЬ — в безликой, бесконечной виртуальной зоне для мгновенных перемещений рядовых сотрудников поддержки.
Тут не было ни звука, кроме гулкого биения моего собственного сердца, которое в настоящий момент колотилось не от волнения, а от ярости. Чистой, неразбавленной, пожирающей сознание ярости.
Его наглый голос до сих пор звенел у меня в ушах и причинял чуть ли не физическую боль. Мне хотелось кричать от несправедливости и от собственного бессилия:
«Как он посмел⁈ Два миллиона сто тысяч долантов! Сорок пять рублей тридцать семь копеек за штуку! Это же… это же моего годового бонуса хватит разве что на пару нулей из этой суммы! И все это — каким-то грязным трюком, лазейкой, в которую я не смогла ткнуть пальцем из-за какого-то дурацкого флага главного разработчика!»
Я сжала кулаки так, что ногти со всей силы впились в ладони, но я не обращала на это ни малейшего внимания. Его самодовольная физиономия, его улыбочка…
«По вашим же правилам!»
«Да, правила. Но разве правила созданы для таких, как он? Для серой массы игроков, которые должны пахать в локациях, покупать бустеры за реальные деньги и благодарно лизать пятки корпорации? Нет! Они созданы для НАС, для избранных, кто держит всю систему! А этот… этот Атон-Д’Арим… Он просто мышь, сожравшая сыр прямо из-под носа у кота! И главный разработчик… этот старый параноик, наложивший запрет на его дело… Он ЗАЩИЩАЕТ эту мышь!»
Мысли обжигали, но тем не менее постепенно перетекали в конструктивное русло:
«Если его защищает такой человек, значит, у игрока есть покровитель на самом верху. Получается, что официальными методами через отдел контроля, мне его не достать.»
Страх перед главным разработчиком был холодным и липким, как паутина в подвале. Если этот человек узнает — он не просто уволит. Он сотрет. Из системы, из памяти, возможно даже из реальности. Нет, прямой путь к игроку закрыт.
Но два миллиона… Они пылали перед моим мысленным взором, как ярчайший костер.
«Мое! Они должны быть моими! Или, на крайний случай, не достаться никому!»
Ярость требовала выхода и действия. Нужен был другой путь. Неофициальный. Грязный. Такой, чтобы даже главраз не сразу понял, кто виноват, если что-то пойдет не так.
И тут в голове, как назло, всплыло лицо. Туповатое, вечно перекошенное в глупой улыбке, когда он видел меня. Мирон.
Программист из отдела баланса низкоуровневых экономик. Тот самый Мирон, который пялился на меня в столовой, пока я не пересаживалась, который пытался подкатывать с дурацкими шутками про баги и алгоритмы, и чей взгляд на моем декольте всегда задерживался на пару секунд дольше, чем следовало.
Он был… полезным идиотом. Блестящим в своем узком мирке кода, но абсолютно беспомощным в реальности. И, что самое главное, он по мне сох. Давно и безнадежно. Я всегда это чувствовала — этот запах отчаяния и желания угодить, который от него исходил… Иногда мне это даже нравилось.
Мысль использовать этого мямлю была омерзительна, но два миллиона… Они уверенно перевешивали любое отвращение. Это был шанс. Шанс не просто отомстить выскочке, но и обеспечить себя. Навсегда.
Я переключила интерком в личный режим, и без труда обнаружив нужный контакт, тут же стала набирать сообщение, тщательно подбирая слова, выжимая из себя всю кажущуюся уязвимость, на которую была способна:
«Мирон, привет. У меня… проблемы. Серьезные. На работе. Чувствую себя ужасно. Не с кем поговорить. Можешь… Мы можем встретиться? Где-нибудь, где тихо? Пожалуйста. Лиза.»
Отправила. Эффект был мгновенным. Через три секунды пришел ответ, написанный с очевидной дрожью в пальцах:
«Лиза⁈ Конечно! Все что угодно! Я сейчас свободен! Где? Давай в „Тишине“? Через 10 минут?»
Проглотив комок презрения, я ответила:
«Да. Спасибо, Мирон. Ты… спасибо тебе.»
«Тишина» была нейтральной виртуальной зоной, популярной у сотрудников для неформальных встреч.
По своей сути — это была кофейня, выдранная одним умником из её мира, и размещённая на одном из серверов Эринии. Изюминкой этого места было то, что появлялся ты там только в своем реальном виде, ну и конечно же администрации об этой зоне сообщать никто не спешил.
Совершив переход после ввода длиннющего кода, я попала в уютный, стилизованный под старинную кофейню интерьер, тонувший в лёгком полумраке. Я выбрала самый дальний столик в углу, после чего заказала дорогой латте (фирма платила за служебные аккаунты) и стала ждать, отрабатывая в голове сценарий предстоящей беседы.
Он материализовался точно через десять минут. Выглядел взволнованным, волосы всклокочены, очки немного съехали на нос. Увидев меня — тут же заулыбался той самой глуповатой, полной надежды улыбкой.
— Лиза! Привет! Я так рад, что ты написала! — Он плюхнулся на стул напротив, чуть не опрокинув свою чашку с каким-то подозрительно дешевым чаем, после чего суетливо спросил:
— Что у тебя случилось? Чем могу помочь?
Я сделала грустное лицо, опустила глаза и немного поиграв ложечкой в кофе, тихо сказала:
— Это… сложно, Мирон. Я сегодня чуть не потеряла работу. Из-за одного игрока.
— Игрока? — Мирон нахмурился. — Что он сделал? Оскорбил? Нарушил?
— Он… он украл, Мирон, — прошептала я, поднимая на него
