Инспектор паранормального. Дверь в Гром - Сергей Аб

Сергей Аб

Инспектор паранормального. Дверь в Гром

Глава 1

Не так я планировал встретить своё тридцатилетие. Хотя просиживание последних денег в захудалом баре и можно назвать не самым худшим времяпрепровождением, предаваться пороку пьянства в одиночку было не так уж и весело.

Я как раз размышлял о сложившихся превратностях судьбы, когда рядом со мной сел этот странный тип. Предавался пороку я довольно неумело, так как отродясь не пил ничего, крепче кофе, и теперь являлся первооткрывателем в этой странной области. Но так вышло, что мои ноги сегодня сами повели меня именно сюда. Ноги, и кое-что ещё.

Причин, впрочем, набралось предостаточно. Работа, которой я посвятил несколько довольно непростых лет своей жизни, сегодня решила освободить себя от моего навязчивого в ней присутствия. И у моего начальства не нашлось ни грамма сожаления об утрате такого замечательного парня, как я, чтобы смягчить для меня этот довольно болезненный удар колена сзади.

Девушка, с которой мы встречались уже больше года, и последние пару месяцев жили вместе, узнав, что меня уволили с хорошей должности, закатила скандал и демонстративно ушла от меня в неизвестном направлении.

— Меня не интересуют неудачники, Марк! — заявила она, быстро собирая вещи, — Я давно хотела тебе это сказать, но всё время жалела тебя. Жалела и ждала, что ты, наконец, станешь кем-то. А теперь, с меня хватит.

И она ушла, даже не дав мне возможности хоть что-нибудь возразить, она действительно хорошо подготовилась к этому. Хорошенько покопавшись внутри себя, я так и не понял, а стоило ли. Жить с неудачником — это одно. А вот с больным неудачником — это уже из разряда жертв, которые мне совершенно не нужны.

Да, последнее время мне стало казаться, что я схожу с ума. Иногда я слышу кое-что, и это что-то мне совсем не нравится, даже несмотря на ненавязчивость, и некоторую деликатность в их тоне этих звуков.

Голоса в моей голове. И они предлагали мне нечто странное.

Нет, не убить кого-то. И даже не умереть самому, вот ещё! Такое я просто не смог бы, да и не стал бы выполнять.

А вот прийти в бар осенним вечером — это как раз то, в чём нет ничего предосудительного, если верить их словам.

— Я вас раньше тут не видел! — услужливо проговорил бармен и налил мне в стакан чего-то дико ядрёного, а затем добавил. — У вас отличная шляпа, сэр.

Ещё бы. Эта шляпа — моя гордость. В некотором роде, я с ней почти никогда не расстаюсь. Мне кажется, она приносит удачу. Впрочем, судя по последним событиям, запас её удачи, похоже, истощился. Хотя, может, и не совсем.

Та дамочка, что сидит в углу бара уже не первый раз на меня многозначительно поглядывает. Надо сказать, что бар — это довольно сильный комплимент для дыры, вроде этой. Но если голос предложил мне попробовать нечто новое именно здесь — кто я такой, что бы ему возражать?

А она красивая, даже очень. Подойти к такой у меня едва ли хватит духа, если только огненное пойло не поможет мне в этом сложном вопросе.

Но стоит ли пытаться? Я не уверен, что здоров, и едва ли имею право даже на мимолётный флирт, да и денег у меня осталось разве что на проезд до дома.

А если сюда приплести мою фантазию, то можно такого навоображать. Взять хоть этого добродушного толстяка за баром. Он тоже имеет какой-то интерес к моей персоне, и мне кажется, профессиональный интерес тут не на первом месте. А что, если эти двое того и ждут, чтобы я напился до чёртиков, чтобы ограбить меня, да швырнуть моё бедное тело в канаву, где будет пахнуть сырой землёй и плесенью? Почему нет? Чего только не бывает в нашем странном мире!

А теперь ещё этот тип, что плюхнулся рядом со мной, и заказал «стаканчик для храбрости». Не нравится он мне — бандит, каких мало. Впрочем, если держать ухо востро, может и обойдётся. Это что, он сейчас мне подмигнул?

— Прошу прощения! — позвал меня приятный женский голос. — Могу я спросить ваше имя?

Я повернулся и, похоже, открыл свой рот от изумления. Передо мной стояла та самая девушка, взгляд которой я ловил несколько раз за вечер. Выглядела она сияющим цветком, что вырос сквозь плотный слой асфальта: коричневая кожаная курка закрывала хрупкие плечи. Белое узорчатое, но строгое платье подчёркивало отличную фигуру, а её глаза… они были пронзительного зелёного цвета. Милое личико обрамляли пышные чёрные волосы. Аккуратный носик и в меру пухлые губы — вот где таилась мечта любого мужчины. Тонкие смоляные брови на чуть удивлённом лице незнакомки словно бы завершали написанное полотно великого художника. Что вообще эта девушка делала в этом захудалом месте⁈

Она многозначительно наклонила голову. Что-то внутри меня всколыхнулось. Как будто я уже её видел. Или слышал.

— Марк — представился я. — Марк Громов. А могу ли я узнать…

— Эй! — каркнул вдруг бармен и указал в сторону выхода. — Он что-то стащил у тебя, парень!

Я оглянулся и вдруг понял, о чём кричал толстяк. Моя шляпа пропала.

Проклятье!

Я бросился к двери, в прыжке опрокинув барный стул. Окружающее резко перестало меня интересовать. На короткий миг я увидел, как тот самый тип, с моей кожаной шляпой в руках, словно бы ухмыльнулся мне, а за тем тут же скрылся за дверью.

От возмущения я ускорился, на ходу вышибая дверь ногой. И плевать мне было на всё на свете, внутри меня бурлил огонь негодования и ярости. И было уже не так важно, что проклятый воришка был крепче меня. Если бы мне только удалось его догнать…

Однако бежал он довольно быстро для своих габаритов, я едва успевал за ним следом.

— Стой! — кричал я ему вслед, задыхаясь. — Верни чёртову шляпу! Идиот! Она ничего не стоит.

И хотя за мою шляпу можно было выручить немного денег, я говорил чистую правду. Эта шляпа была дорога только мне.

Но, разумеется, это ничего не поменяло — вор продолжал бежать вперёд.

Внезапно он свернул налево, и тут я позволил себе вяло улыбнуться и сбавить ход.

Я плохо знаю свой родной город, но то, что тот тип выбрал не самый удачный маршрут, чтобы скрыться — это я знал наверняка. Именно этот переулок заканчивался тупиком, где