Фиктивный бывший и кот в придачу - Анна Варшевская
Бабуля говорит мне название, я торопливо вбиваю в поисковик - е-мое, на метро час ехать с пересадками! Плюнув на все, вызываю такси.
Доезжаю туда практически на грани истерики. Я и на работу уже начинаю опаздывать, и котенка этого несчастного жалко… Но в этой ветеринарке нас хотя бы не отфутболивают.
- Срочный случай? - спрашивает врач, заглядывая в мой шарф и вытаскивая блоху на свет божий.
- Вы…. вы его возьмете? - сжимаю ладони.
Мужчина кивает, но не слишком обнадеживающе.
- Оставляйте. Попробуем. Но не факт, что справимся. Слишком маленький, явное переохлаждение, слабый, наверняка больной насквозь... Все может быть.
Вцепляюсь в край стола, как будто он - единственное, за что можно удержаться. Мне почему-то очень хочется, чтобы это дрожащее существо выжило.
- Пожалуйста, сделайте все, что сможете, - прошу отчаянно. - Я потом приеду, заплачу, все, что нужно, я…
- Да-да, - кивает врач. - Мы вас наберем. Только телефон, пожалуйста, нормальный укажите. Не какой-нибудь телеграм, а сотовый, чтобы дозвониться. И имя какое у него? Записать надо.
- Э-э-э-э… - черт, а Ба была права, надо как-то назвать. - Компост? - выпаливаю первое, что приходит на язык.
На мусорной куче же нашла…
- Ну, Компост так Компост, - усмехается ветеринар. - На ресепшен все ваши данные оставьте.
Быстро заполняю нужные бумаги, оплачиваю первичный прием и выхожу из клиники на ватных ногах. Смотрю на часы…
- Черт подери!!! - вырывается у меня стон.
До начала рабочего дня двадцать пять минут осталось! Я точно опоздала!
Снова вызываю такси - этот котенок мне на вес золота обойдется - и прошу таксиста поторопиться.
- Э-э-э, красавица, а штрафы ты за меня платить будешь? - укоризненно тянет дядечка с каким-то непроизносимым именем. - Как доедем - так доедем!
Действительно, чего уж теперь…
На территорию больницы я вбегаю спустя сорок минут. Волосы как метелка, не успела даже собрать их в пучок, одежда в беспорядке, про лицо вообще молчу.
Врываюсь в отделение токсикологии на всех парах и буквально врезаюсь - в кого? Правильно. В Князева.
Хирург ловит меня за плечо, хмурится, отступает на шаг и осматривает с ног до головы.
- Ты не слишком ли долго мусор выносишь? Или решила пижаму переодевать по вдохновению?! Почему такое опоздание?!
Хлопаю глазами, пытаюсь отдышаться, сердце колотится, сумка сползает с плеча. И чувствую, как в глазах и в носу начинает щипать. Кусаю губы, стараясь сдержаться, но ничего не получается, слезы сами собой ползут по щекам. От усталости, от нервов, от того, что я реально спасла живое существо из мусорки, а сама теперь выгляжу, как будто только из нее вылезла.
- Так, а ну-ка, иди сюда, - меня выводят на улицу, а потом…
…. неожиданно протягивают платок!
- По какому поводу истерика? - спокойно спрашивает Князев.
- Я-я…. т-там… - заикаюсь, пытаясь что-то выговорить, но ничего не получается, и от этого слезы льются еще сильнее.
Он меня уволит, проскальзывает обреченная мысль…
Мне же говорили про него… медсестры. Что он не терпит эмоций, срывов на работе и всего такого прочего. Что он сам профессионал и требует того же от других, иногда - да чего там «иногда», чаще всего! - с перебором.
- Я подожду, пока ты успокоишься, - ровный, очень ровный голос, таким говорят с буйными пациентами и маленькими детьми. - А ты сейчас успокоишься, сейчас еще немного проплачешься, сделаешь один вдох, другой, третий…
Каким-то чудом мой организм прислушивается к этому голосу, подстраивается под мерный счет, который переходит просто в цифры.
- Четыре, пять, вот так, молодец, еще… восемь, девять… давай, дыши, глубже. Пока жива - все можно решить! Двенадцать, тринадцать…
На пятнадцати я понимаю, что слезы действительно отступают.
А на двадцати начинает слегка кружиться голова.
- Это из-за переизбытка кислорода, - Князев поддерживает меня за локоть. - Сейчас скорая какая-нибудь подъедет, под выхлопную трубу встанешь и все пройдет.
- В-вы шутит-те.… ик!.. так… - икнув, делаю последний глубокий вдох и вытираю мокрые соленые щеки.
- Раз начала понимать мой сарказм, значит, уже в состоянии соображать, - хирург протягивает мне очередной бумажный платок - у него все карманы ими, что ли, забиты?!
Сморкаюсь в белую бумажку - чего уж стесняться, теперь-то, когда он меня во всех видах увидел. Да и сейчас… я ж зареванная - просто писаная красавица, кожа тонкая, как у многих рыжих, краснеет моментально, нос распухает, глаза в щелки превращаются… короче, мечта аллерголога просто! Точнее, не мечта, а наглядное пособие.
- Ела? - неожиданный вопрос.
- Что? - непонимающе смотрю на мужчину.
- Ты сказала, что переехала вчера вечером, - спокойно поясняет Князев. - Вряд ли у тебя была еда в запасе, а судя по мусору, который вытаскивала с утра, ты полночи занималась уборкой, так?
Застываю с открытым ртом. Впечатляет… Это он, оказывается, не только мою пижаму с тапками успел заметить, да еще и выводы сделал, причем правильные!
- Д-да, - киваю, сообразив, наконец, что от меня ждут ответа.
- Пойдем, - меня снова подцепляют под локоть.
- Куда?... - растерянно оглядываюсь через плечо. - У меня.… работа…
- Не убежит никуда твоя работа, - фыркает мужчина. - Там еще один администратор есть. На меня сошлешься, скажешь, этот засранец Князев поймал на подлете и заставил пересчитывать утки в хирургии.
Краснею, отворачиваясь.
- Что, думаешь, я не знаю, какие обо мне страшилки ходят по всей больнице? - вот теперь в голосе слышна язвительность, и я вздыхаю.
- Я страшилок не слышала, - отвечаю негромко. - О вас говорят как о профессионале. А любой профессионал имеет полное право.… требовать от других такого же серьезного отношения к делу.
- Интересное мнение, - на меня кидают внимательный взгляд, а потом хирург открывает передо мной дверь - оказывается, мы уже дошли до ближайшей кофейни. - Так, тебе сейчас нужно…
- Американо с обезжиренным молоком… - бормочу себе под нос.
- Сахар тебе нужно поднять, - укоризненный ответ. - Бледная, как поганка. И не вестись на всю эту чушь про обезжиренные продукты, как будто они полезнее обычных!
В итоге мне суют в руки кофе со сливками и пирожок с мясом, а себе Князев
