В объятиях его жестокости - Нина Северова

Не проскочили.

Глава 30. Ксюша

Голова болит ужасно. Раскалывается пополам. В глазах темно, в ушах непонятный гул. Веки будто свинцовые. Потихоньку открываю глаза. Что я, где я и какой сейчас год?

Я… не в квартире и не в больнице. Темное серое помещение, похожее на подвал. Тошнота подкатывает к горлу. Ненавижу замкнутые пространства.

Батыра нет. Никого нет. Кадры проскальзывают в памяти: началась стрельба, в нас врезались, а потом ничего не помню. Смотрю по сторонам, я лежу на полу. Холодный бетон обжигает икры. Медленно сажусь, голова так кружится, что меня выворачивает.

Мне страшно. И еще холодно. Слезы катятся сами. Где Батыр? Он ведь живой?

Упираюсь спиной в стену, стараюсь дышать ровно и не дрожать. Чем я спокойнее, тем меньше чувствую тошноту.

Не знаю сколько проходит времени. Наверное, я задремала даже. Звук открывающейся двери окатывает холодным потом.

– Проснулась, спящая красавица? – заходит мужчина лет пятидесяти. Он такой же, как Батыр, из этого же мира. Светлая рубашка расстегнута до живота, на груди золотой крест. Настолько огромный, будто с купола церкви украл. Мужчина весь в татуировках. Страшный до отвращения. – Чего молчишь?

– Где Батыр? – голос хрипит.

– Там, откуда не возвращаются, – щелкает зажигалкой и от этого звука у меня голова еще сильнее болит.

– Он хотя бы… живой? – держусь руками за виски.

– Пока, да. Но это вопрос времени.

– А я вам зачем?

– Чтобы хахаль твой сговорчивее был. Никто тебя насиловать не будет, нахрен ты нужна после него. Но посидишь тут, может покричишь, чтобы он послушал, – ухмыляется.

Это ведь хорошо, что не будут насиловать? Да, наверное. Мысли так путаются, я даже думаю какой-то бред.

– Значит, не отпустите?

– Нет. Пока дела не сделаем, будешь здесь торчать. Жрачку позже принесут, – отрыгивает. Господи, какой же мерзкий.

– Голова болит сильно, таблетку дайте… Пожалуйста, – опускаю голову вниз и сдерживаю рвотные позывы.

– Посмотрим, что есть. Но вряд ли с дырой в голове это поможет. А врача нет возможности притащить.

– В смысле с дырой в голове?

– Приложилась ты нормально, не чувствуешь что ли?

Чувствую, но ничего не понимаю. Медленно поднимаю руку, трогаю затылок. Волосы слиплись, смотрю на пальцы – кровь. Я отлетела в окно, наверное, поранила голову.

Батыр, почему ты не приходишь? Пожалуйста. Мне плохо.

Отключаюсь.

Прихожу в себя от запаха еды, но меня опять мутит. Открываю глаза, что-то похожее на макароны с тушёнкой стоит на полу. Я даже не слышала, как кто-то вошёл.

Нет сил есть. И, честно говоря, нет желания. Вспоминаю сквозь сон, что у меня болел живот, когда мы ехали домой. Хорошо, что сейчас не болит. Или я просто не чувствую. Без разницы. Больше пугает, что Батыра нет рядом.

Они убьют его? Наверное. Такие люди всегда заканчивают одинаково. Или смерть или тюрьма. И я не знаю, что хуже.

Я… скучаю. Зачем вообще это всё началось между нами? Почему он не прошел мимо или потом не отпустил? Теперь мы оба пострадали. И Асылжан тоже. Фу, он тоже неприятный. Почему я о нем сейчас думаю?

Ничего не понимаю.

В этом странном коматозном состоянии проходят… недели. Мне не говорят числа и дни недели, но я считаю по приходам в этот подвал. Два раза в день, в одно время. Стакан воды и какая-то еда. Приносит один и тот же мужчина, он хромает. Я никогда не видела его лица, потому что просто не смотрю. Мне неважно как он выглядит. Это всё равно ничего не изменит.

Меня постоянно рвет, на голодный желудок и на сытый. Голова болит, в глазах всё плывет. Кажется, я все время сплю, даже когда бодрствую.

Мысли путаются. Я будто схожу с ума, но всё ещё не перехожу за эту грань.

Я хочу к нему. Чтобы запах чувствовать, чтобы… Неважно. Просто чтобы рядом был. Смотреть, как в очередной раз курит и ведёт головой. Как кусает губы и так лениво улыбается.

Руки эти… Всегда оставляющие синяки. Губы, которые не целуют, а грызут.

Батыр, мой жестокий, но такой… любимый. Почему раньше не сказала ему об этом? А если не успею? Если уже всё, поздно?

Пожалуйста. Пусть я останусь здесь, но ты, пожалуйста… Просто живи.

Глава 31. Батырхан

Бабушка говорила в детстве, если много пить молока и есть творога – будет много кальция в организме, кости станут крепкими. И не врала старушка моя.

Сколько бы эти уроды меня не пиздили, зубы на месте, кости целы. Только грудина горит, ненависть свою могу вместо воды пить.

Они въехали в нас специально. Всё спланировали. Сделали это на отрезке дороги, где камеры смотрят не на трассу, а на деревню рядом.

Ксюша моя… этот взгляд, потерянный и испуганный, когда она ударилась головой, а потом отключилась. Мне кажется, я поседел ещё сильнее, чем был. За секунду.

Я знаю, что она у них. И это меня ломает. С женщинами авторитетов делают ужасные вещи. Ксюшу запросто могут насиловать или избивать. Но она ведь ни в чем не виновата. Она просто не смогла от меня спрятаться. Я просто её не отпустил. Не смог. Не хотел.

А сейчас она у этих зверей неизвестно где.

Руки сводит от наручников. Они приковали меня к палке под потолком, ногами стою на табуретке. Когда они возвращаются – убирают опору. Начинаются пытки.

Больно, но не так, как знать, что Ксюша далеко. Боится, знаю. Обещал защитить, а проебался. Чувствую вину. Такую, что разъедает. Ксюша точно жива, сидит в подвале уже три недели. Они каждый день показывают мне видео, где она лежит или сидит. Голова опущена вниз. Колени грязные и разбитые.

Три недели, столько это длится.

Мучения. Терзания. Безысходность.

Ксю-ша. Сладкая моя. Прости. Я подверг тебя ужасному. Очередное испытание, которое, я не уверен, что мы пройдем. Они убьют меня, а потом и…

– Настало время вечернего кино, – Кабиров вальяжной походкой обходит меня. – Что у нас сегодня в программе? Как и всегда, зарисовка с твоей куколкой. Смотри.

Поднимает телефон к моим глазам. Ксюша лежит на боку, лицом к стене. Такая маленькая в этом подвале. В той же одежде, в которой была в