Альманах «Российский колокол» №3 2024 - Альманах Российский колокол

Под контролем каждый шаг.

Скрытой слежкой, слухачами —

Грей, как бремя, на плечах.

Не волнуйся, зная это;

Стен, что слышат, не робей,

Не дразни – кто рыщет следом;

А по “крыше” – будь смелей».

10

Но в московском сверхцейтноте

Васин в роль влезал не зря:

Знал, как встретят те, кто против,

И что можно, что нельзя.

А в стране учёл помарки

Тех, кто до него служил:

Например, на иномарки

Жадный глаз не положил.

Как обычный спец Внешторга,

В «москвичок» российский сел,

Доказал всем, что неплохо

И коммерцией владел.

11

За торговлю взявшись смело,

Тех партнёров посетил,

У которых тлело дело,

Чтоб разжечь, привёз «фитиль».

Без причин не проверялся,

Но маршруты подбирал

Так, что, если хвост цеплялся —

Видел, но – «не замечал»!

С теми, кто под слежкой были,

С кем в одних частях служил,

Здесь «знакомился впервые»,

Будто в прошлом «не дружил».

Николай Росс

Николай Росс – моряк, капитан дальнего плавания. В девяностые годы более десяти лет работал капитаном в нескольких иностранных судоходных компаниях.

Писал стихи во время работы за границей, когда это было единственной возможностью выражать свои мысли и чувства на родном языке. Темы стихов разные, среди которых – море и природа, любовь, философские размышления и шуточные истории из жизни простых людей.

Дипломант международного арт-фестиваля «85-летие памяти В. С. Высоцкого», дипломант литературной премии «Поэт года – 2023». Награждён медалью «Георгиевская лента» и звёздами «Наследие» II и III степени.

Член Интернационального Союза писателей и Российского союза писателей.

Выпущенные книги: «Я иду по лужам босиком» (М., 2021), «Мы не пыль на ветру» (М., 2022).

Стихи порою стоят жизни…

Выборка из тома 2 «У Бога на ладони»

Как злопыхателей не счесть

Как злопыхателей не счесть,

Так и завистников немало.

Забыли напрочь совесть, честь,

Да и ума недоставало.

Шептали пасквили в углах,

Таили в душах зависть, злобу,

Но понимали: он в стихах

Давал большую силу слову.

Однако не могли вовек

Признать: великий человек!

И, насмехаясь, укоряя,

Дурную хитрость позволяя,

Поэта вынудили вновь

Стреляться за свою любовь!

И вот он пал. Убийца злобный

Умчался в дальние края.

И жил, нисколько не тая,

Что он, посланец силы тёмной,

Исполнил мерзостный заказ,

Всемерно проклиная нас —

Народ такой страны огромной

И непонятной, как сейчас,

Когда идёт война со злом…

А сами мы когда поймём?

Проверить стоит всё

Проверить стоит всё, что написал,

И даже то, что только в мыслях где-то,

Лик расписав чудесного портрета,

Чтоб, кто хотел, тот истину узнал.

И, оценив возможности поэта,

Задумал познакомиться при этом.

Довольно сложно точно сделать это,

Коль лик закрыт, как дымом сигареты,

Словесным сором, тяжестью монеты…

Мы, Пушкина подняв на пьедестал…

Мы, Пушкина подняв на пьедестал,

Не знаем прочих, кто бы рядом встал…

А Лермонтов, гуляка и бретёр?

Он вольнодумец, на слова остёр,

Писал стихи, поэмы, прозу тож

И чем-то был на Пушкина похож.

Закончил жизнь трагически, как он.

Достоин быть зачислен в пантеон.

Других таких не помним, не сочтём,

Пусть даже целый мир перевернём.

Поэтов и до них, и после много —

У каждого была своя дорога.

Стихи одних забыты насовсем,

Другие – песни, что известны всем.

Но всё не то. Не тот размах пера,

Хоть многих принимали на ура,

Их власти награждали, знал народ.

А кое-кто взошёл на эшафот

За слово, за правдивую строку,

Которую писал не на бегу,

И знал, что неприемлем был тот слог…

А кто теперь сказать всю правду смог,

Несломленный, остался прям и крут?

Таких в поэты больше не берут

И песни не слагают на стихи,

Хорошие они или плохи…

В «ТикТоке», Интернете, на тиви

Их просто не увидишь… не зови…

Где ж слово, неподсудное властям?

Попробуй поищи, расскажешь нам,

Коль не рискуешь высказаться сам,

По всем читая перлы «стихарям»…

И тишина… ответов вовсе нету…

Поэзия «прогнулась под монету»,

И каждый, кто пытается писать,

Немало денег где-то должен взять —

Достать и заплатить за стих, за слово,

Неважно, пустозвонно иль толково,

От сердца, от души иль просто свист…

Здесь главное – печатают! Артист!

Поэт! Слова доверили бумаге!

Признанье!

Путь открыт!

Поднимем флаги!

Тетрадка со стихами в печь

Тетрадка со стихами в печь

Вполне удачно может лечь,

Но, прогорев, не даст тепла.

Бумага что? Одна зола.

Подброшу в печь охапку дров.

Вот дымоход открыт, готов.

Жгу, обстоятельства браня,

Чтоб жизнь не трогала меня

И не колола шилом где-то,

Давая разные советы;

Мешая день с кошмаром ночи,

Не говорила между прочим

Из зеркала, что старый очень

И стал как высохшая ветка,

Что улыбаюсь очень редко…

Морщинки-лучики у глаз.

Я не обижен в этот раз.

Хоть забываю в нужный час

Прочесть молитву перед сном

Иль перед ужином… Притом,

Видать, устал, шагая вдаль.

А жизнь? Ну, ей меня не жаль…

Стихи писались очень просто

стихи писались очень просто

все буквы маленького роста

нет запятых и точек нет

был очень прост стихов сюжет

герои жили крест несли

желанья прятать не могли

чтоб испытать судьбу свою

порой стояли на краю

крестились плакали смеялись

влюблялись спали обнимались

детей растили пили водку

и закусив её селёдкой

все от души ругали власть

да песни пели веселясь

в экран кричащего тиви

плевали в день разочка три

и успокоившись в субботу

кто в баню шёл кто на охоту

устав от жизни отдохнуть

а в понедельник снова в путь

работа будь она неладна

но деньги платят ну и ладно

ещё немножко покоптим

и все на небо улетим

так неприкаянно терпимо

жизнь быстро проходила мимо

а что стихи да так в привес

какой в них к чёрту интерес

Распался творческий союз

Распался творческий союз,

Что создавался с Музой нежной.

Скреплял он прочность наших уз

Счастливой жизни, безмятежной.

Она ушла, забрав с собой

Любовь и радость отношений.

Поэт, мол, вовсе никакой,

Так, стихоплёт, совсем не гений.

В свободном поиске она.

Её герой пока не найден.

И в этом вновь моя вина:

Я недостаточно азартен.