Кружевной палисад. Стихи вологодских авторов. Часть 2 - Наталья Самойленко
Я снять смогу свою броню,
Моя последняя истерика
Споёт любви заупокойную…
Добавь её в свои истории,
И я её похороню.
«Позади дорога…»
Позади дорога,
Впереди дорога,
Под гору с порога
Покатилась жизнь.
– Мало или много? —
Я спросила Бога,
Он ответил строго :
– Эй, за руль держись!
Как бы ни мотало,
Как бы ни устала,
Как бы ни роптала —
Не проигран бой…
Что же до финала —
Даже если мало,
Главное, чтоб знала —
Я всегда с тобой.
ТАТЬЯНА ТРУБАКОВА
(г. Кадников, Вологодская область)
***
Август снова сыграл на свирели —
Мимолётны видения лета.
Приготовил свои акварели,
И последняя песня допета.
Забродили дожди за окошком,
И закаты гранатовым соком
Расплескались брусникой в лукошки —
Им в сентябрь захотелось до срока.
И на небе вуаль голубая
Потускнела, рассыпалась в клочья…
Серой шалью от края до края
Солнце будто укутала прочно.
А оно ещё нежится в лете,
Из-под шали лучами играет
Напоследок. А северный ветер
Про осеннюю грусть запевает.
***
Под окном несмелыми шагами,
Проходила осень поутру,
А в руках альбом с карандашами —
Делала наброски на ходу.
Все берёзы стали золотисты;
Кроны, как короны на челе,
Станы у красавиц серебристы,
Ветви пригибаются к земле.
Ветерок шалил, срывая листья.
Дождичек грибной сшивал ковёр.
Отзвенело на ветвях монисто,
Летний завершился разговор.
Лето пролетело слишком быстро,
А сегодня взял сентябрь разбег.
Музыкой седого пианиста
Завершился лёгкий, летний трек.
***
Через поле, через лес
Осень к нам спешила.
Нитью золота с небес
Сарафан расшила.
Нарядилась – хоть куда;
Бусы из рябины,
Что босая – не беда,
Ей не на смотрины.
Нагляделась в зеркала,
В речке отражаясь,
И околицей ушла —
Тихо, не прощаясь.
***
Вечер нахмурил брови,
Но глазки его горят.
Солнечный лучик ловит
Бледно-лиловый закат.
Солнце сбежало по крышам
И опустилось в лес.
Вечер…
Всё тише и тише
Музыка сонных небес.
***
Я счастье вижу в простоте:
Проснулась утром – птичьи трели,
Там, за окном, поют свирели,
И день, открытый доброте.
Я на улыбки не скуплюсь,
От них на лицах просветленье,
Как Божие Благословенье,
Которое смывает грусть.
ЕЛЕНА СМИРНОВА
(г. Вологда)
***
Стало темно вокруг.
Надвигалась гроза.
Молнии сверкали,
Сильно так, страшно —
Не спрятаться.
Потом пошёл дождь
Шумный-шумный!
Ведра полные под стрехой стоят.
Когда утихла перевала,
Ожили травы под солнцем.
И такой начался птичий звон!
Это послесловие грозы
Слушаю я с упоением.
«Красота неземная есть на родине нашей …»
Красота неземная есть на родине нашей —
Достояние края, то, что золота краше.
Вологодское чудо во всём мире известно —
И в стихах прославляют, и в лирических песнях.
Вспоминаю из детства руки бабушки доброй,
Теребившей коклюшки и умело и скоро.
Воротник белоснежный и подвесы кровати
Выплетали волшебно руки бабушки Кати.
Об одном я жалею, чудеса кружевные
Я плести не умею – неземные, живые.
Но горжусь кружевами Вологодчины нашей,
Сохраняю с любовью, то, что золота краше.
ЛЮДМИЛА КЛИМОВА
(г. Вологда)
***
Кленовый лист растрепанный и юркий
Опять играет с ветром в догонялки,
И помогает деревянной палкой
Мальчишка в голубой осенней куртке.
Октябрьский день сухой и величавый
Стирает грань меж памятью и явью.
И я опять в стихах его прославлю.
Мальчишка сдернул шапку – он курчавый.
А мой герой – седой и несерьёзный —
Весь растворился в трепетном излишке,
Он узнаёт себя в смешном мальчишке,
И свой декабрь – спокойный и морозный.
И мой герой – седой и несерьёзный —
Опять смеётся над моим куплетом.
Он вспоминает, как когда-то летом
Лежал в траве, и в небе гасли звёзды.
«Небо накроет город…»
Небо накроет город,
В городе вновь аншлаг.
Дождь побежал за ворот,
Я же тебя нашла.
Дождь мне дает подсказку,
Времени – двадцать два.
Город сменил окраску,
И не нужны слова.
В тусклой фонарной кляксе
Маются сотни брызг.
Дождь по вечерней таксе
Нам показал изыск.
«Даже, если сейчас ты гуляешь по Северной Африке…»
Даже, если сейчас ты гуляешь по Северной Африке
В легких шортах, сандалиях, весь загорелый от счастья,
Я же здесь в теплой кофте, ботинках и вязаном шарфике,
Но у нас, как две капли воды, ремешки на запястьях.
Ну а вдруг, ты студент неизвестного ВУЗа в Хабаровске,
И проснулся уже, только мне в Подмосковье не спится,
Мы натянем смешные носки, что связали нам бабушки,
И раскроем Ремарка на сорок девятой странице.
Если ты Мистер Джонс из промозглого сна Ливерпуля,
Ну а я «Мисс Январь» на блестящей и мятой обложке,
Мы поедем на рок-фестиваль в середине июля,
Я в твоем рюкзаке, ты в автобусе возле окошка.
А потом мы окажемся вдруг на соседних балконах,
Ты зайдешь просто так, я – полить засыхающий фикус,
И от наших улыбок и взглядов по-детски смущенных
Засмеется луна, показав свой неправильный прикус.
Поутру бравый птичий оркестр прогремит канонаду,
Я проснусь ровно в пять, ну а ты, вероятно, попозже,
Сварим кофе, откроем балконы, чтоб встретиться взглядом
И понять, ну а мы-то с тобой… Ну а мы! Чем похожи?
***
Ну, вот как-то так…
Сегодня точно пойду
Гулять
По знакомым улицам.
Какой-то безумец там
На углу (вот чудак)
Продаёт томик Чехова,
Весь истрепанный,
За пятак.
Протягиваю четвертак,
А он подозрительно —
Купюра, мол, не в ходу,
Я засмеюсь пронзительно —
Я что же, полвека была
В электронном бреду?
Хожу вот теперь по улице.
Ну и что?
На меня даже ветер дуется
Сквозь пальто.
Слушай, что я могу! —
Создавать однодневные мемы,
В отсутствии лайков видеть проблемы…
А чудак посмотрел на меня,
Покрутил у виска.
Ему бы за эти два дня
Продать хоть ещё три томика.
И не ел-то давно небось
По-человечески,
Вот народ!
Пойдем, говорю, да брось,
У меня есть компот
И салат в холодильнике
Греческий.
Говори же!
Хоть комплимент,
Хоть истины, хоть банальности.
Я так долго ждала момент —
Выплыть из виртуальности.
Только что-то и здесь
Ходят,
Хмуро в дисплей уставясь.
А я чувствую мокрую взвесь
И весеннюю легкую завязь.
Вот скажи, у тебя к людям есть
Зависть?
А впрочем, можешь потом.
Не к спеху.
Смотри, тут дорога дает петлю.
Ну, где там у тебя Чехов?
Куплю.
«Ты откуда средь ночи и с запахом дыма…»
Ты откуда средь ночи и с запахом дыма,
Из каких неказистых приютов,
Где тебе не хватало уюта?
А от нас далеко, что до звезд, что до Крыма.
У чьего очага ел заморскую пищу
И мечтал о костре и картошке в углях,
Что за рыба тебе попадалась
