Фантастика 2026-34 - Сергей Чернов
А потом была Дакка. И всё пошло по пизде.
Легионер открыл глаза, достал последнюю сигарету из кармана. Не ту, что курил на крыше — это новую нашёл в бардачке джипа, водительскую. Местные, дешёвые, табак паршивый. Закурил, затянулся. Горький дым въелся в горло. Но хоть что-то.
— Дай затянуться, — попросил Маркус.
Пьер протянул сигарету. Немец затянулся, выдохнул дым в окно. Вернул обратно.
— Триста человек на Дханмонди, — сказал он тихо. — Мы должны были забрать их. Вместо этого забрали министров.
— Знаю, — ответил Дюбуа.
— Ян умер ради них. Жанна заражена ради них. А они даже не поблагодарили. Даже не посмотрели, когда улетали.
— Так работает система. Верхи спасают верхи. Мы — расходник.
— Я знаю как работает система, Шрам. Двадцать лет в армии, десять в спецназе, пять в этом гребаном отделе. Я видел много дерьма. Но сегодня… сегодня было хуже обычного.
Пьер затянулся, молчал. Что ответить? Что всё будет хорошо? Не будет. Что они сделали правильно? Не сделали. Они выполнили приказ, спасли министров, бросили триста гражданских. Правильно ли это? С точки зрения армии — да. С точки зрения человечности — нет. Но армия и человечность редко совпадают.
— В легионе, — начал легионер медленно, — нас учили одной вещи. Твоя задача — не судить приказы. Твоя задача — выполнять их. Потому что если каждый солдат будет решать, какой приказ правильный, а какой нет — армии не будет. Будет толпа со стволами. Я не согласен с тем, что мы сделали сегодня. Но я выполнил приказ. Потому что я солдат. И ты тоже.
— Иногда ненавижу быть солдатом, — выдохнул Маркус.
— Я тоже. Каждый день.
Они замолчали. Сигарета догорела, Пьер выбросил окурок в окно. Искра полетела в темноту, погасла.
Деревня впереди. Небольшая, домов двадцать. Темно, ни одного огня. Мёртвая или пустая. Водитель сбавил скорость, напрягся. Джипы проехали через деревню медленно. Дома по обе стороны, окна чёрные, двери открыты. Ветер гнал мусор по улице. На пороге одного дома лежал труп — мужчина, старый, разорван пополам. Рядом детская игрушка — плюшевый мишка, вымазанный в крови.
Дюбуа отвернулся. Не смотреть. Видел слишком много сегодня. Мозг устал обрабатывать ужасы. Начинает тупо фиксировать картинки, не реагируя. Защитная реакция. Видел это у других солдат после тяжёлых боёв. Видел у себя после Мали, после Зоны. Пройдёт через несколько дней. Или не пройдёт, и тогда к психологу. Или к бутылке. Кто как справляется.
Деревня кончилась. Снова поля, темнота, дорога. Джипы ускорились. Впереди развилка — указатель на бенгали, стрелка направо. Водитель свернул, не спрашивая. Видимо, знал дорогу.
Ахмед проснулся, потёр лицо.
— Где мы?
— Между Даккой и Силхетом, — ответил Маркус. — Километров семьдесят прошли, осталось восемьдесят.
— Долго ещё.
— Долго.
— Питер как?
Маркус глянул в зеркало заднего вида, на второй джип.
— Коул, как там Питер?
Рация ожила, голос Коула, усталый:
— Плохо. Температура упала, кожа серая. Глаза ещё нормальные, но началось. Говорит, что голоден. Очень голоден. Я дал ему всю еду, что была — три батончика. Сожрал за минуту, просит ещё.
— Сколько у него времени?
— Не знаю. Часов двенадцать, может меньше. К утру точно начнёт терять себя.
— До Силхета доедем к утру?
— Если повезёт.
— Ладно. Держи его под контролем. Если начнёт превращаться окончательно — свяжи. Не хочу, чтобы он сожрал тебя по дороге.
— Понял.
Связь оборвалась. Пьер посмотрел на Маркуса. Немец сжимал руль, костяшки побелели. Ещё один боец на грани. Ещё один, кого, возможно, придётся убить. Команда таяла. Семеро было утром. Теперь пятеро. К утру, может, четверо. К вечеру завтра — трое. Статистика войны. Цифры на бумаге. Но за каждой цифрой — человек. С именем, с историей, с надеждами.
Ян хотел вернуться в Польшу после контракта. Купить домик в деревне, разводить пчёл. Говорил об этом иногда, когда напивался. Смеялся, что боевой сапёр станет пчеловодом. Теперь не станет. Лежит на лестнице высотки, сожранный гулями. Может, уже превратился в одного из них. Может, бродит по этажам, ищет живую плоть.
Томас хотел открыть клинику в родном городе. Помогать людям. Хороший парень был, добрый. Верил в лучшее. Пьер сам убил его по просьбе, вколов нож в основание черепа. Милосердие. Единственное, что мог дать.
Рашид, учитель математики, хотел… даже не успел рассказать. Попросил убить его, когда время придёт. Легионер выполнил. Одна пуля, лоб. Быстро, без боли.
Жанна хотела Шри-Ланку. Пляжи, океан, покой. С ним. Дюбуа усмехнулся горько. Наёмник и разведчица на романтическом отдыхе. Смешно. Но он правда хотел этого. Хотел увидеть её не в бронежилете, не с оружием. Просто её. В лёгком платье, босиком по песку, с улыбкой. Возможно ли? Или это фантазия, которая никогда не сбудется?
Впереди мост. Узкий, бетонный, перекинут через реку. Вода чёрная, течёт медленно. Водитель притормозил, всматриваясь. Мост целый, не взорван. Но на середине что-то лежит. Тело? Завал?
— Стой, — сказал Маркус. — Проверим.
Джип остановился. Второй тоже. Маркус вышел, Пьер за ним. Достали фонари, светили на мост. Лежала машина, легковушка, перевёрнутая. Вокруг обломки, стекло. Внутри машины — тела. Трое, семья. Мёртвые, но не сожранные. Просто мёртвые. Авария, наверное. Пытались бежать из города, не справились с управлением, перевернулись.
— Сталкиваем, — сказал Маркус.
Они толкали машину вместе, скинули с моста. Упала в реку с глухим всплеском. Потонула быстро.
Вернулись в джипы. Поехали дальше. Мост проехали, дорога снова. Километры тянулись, однообразные. Поля, деревни, темнота. Иногда вдали огни — пожары, может фонари. Иногда выстрелы — далёкие, глухие. Где-то кто-то дерётся, умирает, убивает. Не их проблема. Их проблема — доехать до Силхета.
Легионер задремал, голова качалась в такт дороге. Видел сны — обрывочные, странные. Высотка, лестница, гули без конца. Кровь на руках. Жанна, укушенная, смотрит на него жёлтыми глазами. Говорит что-то, но он не слышит. Просыпается.
Рация ожила. Коул, голос напряжённый:
— Маркус, у нас проблема. Питер начинает терять себя. Говорит бессвязно, глаза желтеют. Связал его ремнями, но он рвётся. Сильный стал, бля. Не знаю, сколько ремни продержат.
— Сколько до Силхета?
— Километров шестьдесят.
— Два
