Осколки вечности - Ульяна Мазур

Он не произносит ни слова, но я слышу его внутри.

Ты обещала.

Ты вернёшь долг.

В груди что-то сжимается — больно, сладко, до слёз.

— Кто ты? — шепчу я.

— Тот, кого ты оставила.

Снег кружится быстрее, ледяные хлопья оседают на ресницах. И на миг я вижу — под трещиной на его щеке течёт не кровь, а свет. Белый, как пламя подо льдом.

Он наклоняется ближе, и его губы почти касаются моих, когда…

Щёлк.

Музыка обрывается.

Я открываю глаза. В комнате темно. Я лежу на кровати, дрожа. На подушке снежинка, не растаявшая. А рядом на тумбе — обе перчатки.

— Смотрите, принцесса льда идёт, — тянет с улыбкой Летиция, когда я вхожу в зал.

Смех отзывается эхом под сводами Академии — звонкий, ледяной, как звон стекла, готового треснуть. Я стараюсь не смотреть в их сторону. Сжимаю ленты на пуантах, делаю вдох, но спина всё равно будто горит под их взглядами.

Проклятая.

Это слово уже шепчут не только за моей спиной, оно висит в воздухе, вплетено в каждый шорох, в каждое движение.

— Говорят, она видит мёртвых, — хихикает кто-то.

— Нет, её просто заколдовали, — отвечает другая. — Мадам Вирден, наследница призраков.

Я чувствую, как в груди медленно поднимается что-то тёмное, густое, как дым. Хочу ответить, но мадам Ланте входит в зал и воздух сразу натягивается, как струна.

— Начнём, — говорит она коротко. — Вальс Снов.

Музыка вспыхивает. Я выхожу вперёд. Движения привычные, заученные с детства, но сегодня всё иначе.

Моё тело будто перестаёт принадлежать мне.

Каждый поворот — точен до боли.

Каждое движение — словно чья-то невидимая рука направляет, будто я не танцую, а вспоминаю.

С каждой секундой становится страшнее. Я чувствую дыхание за спиной, будто кто-то стоит рядом. Рядом, но не видим.

Мадам Ланте останавливает музыку.

— Элианна.

Я замираю.

— Это было… — она морщит лоб. — Слишком.

— Простите?

— Слишком правильно. Неправдоподобно.

Она приближается, смотрит на меня в упор, и в её взгляде впервые не раздражение, а тревога.

— Кто учил тебя так двигаться?

Я молчу. Потому что в зеркале за её спиной отражаюсь не одна.

Рядом со мной силуэт в белом мундире. Прозрачный, как пар на стекле. Он стоит совсем близко. И в тот миг, когда мадам Ланте поворачивается, чтобы посмотреть, там уже никого нет.

— Переиграла, — шепчет Летиция из заднего ряда. — Безумная.

Я опускаю взгляд. И вижу на полу след — отпечаток мужского ботинка. Снежный, тающий.

Ночь сползает на город, как бархатная завеса. Раппенгард засыпает медленно — окна гаснут одно за другим, отражаясь в замёрзших каналах, и только ветер шепчет по мостам старые молитвы. Я возвращаюсь домой поздно. В тусклом свете фонаря мои пуанты выглядят окровавленными, просто ленты порвались, но всё равно будто намёк.

Мачеха дремлет в кресле, остывший чай на подлокотнике, огонь в камине догорает. Я тихо поднимаюсь наверх, стараясь не разбудить никого. В комнате холодно. Снег подступает к окнам, как будто пытается войти.

Я бросаю взгляд на зеркало — трещина стала глубже. Теперь она тянется от угла к углу, точно рубец. На подоконнике тонкий слой инея. И в нём… цветок.

Роза.

Не бумажная, не живая — вылепленная из льда.

Каждый лепесток прозрачен, как хрусталь, а в центре капля чего-то тёмного, похожего на кровь, замершая навеки.

Я подхожу ближе. От неё идёт холод, как от дыхания подземного ветра. На стекле едва видимый отпечаток ладони. Мужской.

Снаружи тихо. Только где-то внизу, под домом, звучит музыка.

Вальс. Тот самый.

Вальс Снов.

Я открываю окно и ветер врывается в комнату. Снежинки кружатся, вплетаются в волосы, касаются кожи. И вдруг шаги. На лестнице. Медленные, ровные.

— Кто здесь? — шепчу.

Ответа нет. Только звук музыки, усиливающийся с каждым мгновением, пока не кажется, будто вся комната это сцена.

Я поворачиваюсь к зеркалу. И вижу его.

Он стоит в отражении — в белом мундире, волосы темнее ночи, глаза, как лёд, подсвеченный изнутри. На лице та же трещина, проходящая от скулы к губам, и в ней сияет тонкий свет, будто от звезды.

Он поднимает руку. Касается зеркала с той стороны. Я не двигаюсь.

Холод от стекла проникает в пальцы, сердце колотится в груди, и вдруг кажется, что мир дрогнул. На секунду наши ладони совпадают через границу отражения. И где-то за гранью слышится шёпот, тихий, как дыхание:

Ты уже танцуешь, Элианна.

Я отдёргиваю руку. Свет гаснет. Зеркало снова просто стекло. Но роза из инея всё ещё лежит на подоконнике. Только теперь на её лепестках тает снег в форме тонкого, изогнутого ключа.

Глава шестая. «Письмо из фарфора»

«В каждом осколке разбитого сердца можно рассмотреть лицо того, кто его разбил.»

Ночи в Раппенгарде становятся всё тише. Неестественно тише как будто город сам затаил дыхание. Снег больше не падает мягко — он шипит, когда касается земли, словно живое существо, которому больно прикасаться к миру.

В доме Вирденов холод, который не уходит даже при огне. Шаги слышны каждую ночь. Медленные, равномерные, будто кто-то бродит по коридорам между стенами. Слуги говорят шёпотом, а утром всё чаще уходят. Сначала кухарка, потом камеристка. Теперь осталась только старая Нора, та, что молится на каждом углу и крестит зеркало, когда я прохожу мимо.

Но отец… отец делает вид, что ничего не происходит.

— Не поддавайся страху, Элианна, — говорит он, снимая перчатки у камина. — Старые дома шумят. Это просто ветер.

Его голос усталый, глухой. Он избегает взгляда матери. А мать бледная, как первый снег, лежит в постели с начала зимы. Каждый день одно и то же: дрожь, жар, потом снова холод. Врачи называют это «синдромом стеклянных лёгких». Они говорят, что кровь её густеет, дыхание становится тяжелее, как будто лёгкие покрываются инеем изнутри. Мачеха называет это наследием рода Вирден.

Иногда я думаю — она права. Мама шепчет во сне какие-то слова на древнем языке. Иногда произносит имя, которое я не могу запомнить, будто оно соскальзывает с сознания, как лёд. А потом, открыв глаза, смотрит на меня и говорит:

— Если услышишь шаги за дверью — не открывай. Даже если это будет отец.

Я не понимаю, откуда в ней этот страх. Она всегда была мягкой, светлой, как лунный свет. Теперь же будто угасает, словно кто-то каждую ночь вытягивает из неё жизнь.

Мачеха, леди Марин, живёт с нами уже третий год. Официально — чтобы «помогать по дому, пока