Не мой подарок

Повторяю:

— Отличные, сын.

Тот ловит мой взгляд в зеркале заднего вида и холодно выдаёт:

— У тебя и таких нет.

Да и хорошо. Ошибается? У меня есть знакомые, я дружу с Рашевским. Кто ещё? Да много людей...

— Ты на меня сейчас злишься?

Злится на весь мир, похоже. Или на самого себя?

— Ян... помни о весеннем призыве, окей?

Тот вдруг со всей дури пинает кресло впереди. Ричи едва подбрасывает... Я выжимаю тормоз, на три счёта распахивая дверь и выбираясь. Оббегаю ту и вытряхиваю парня из салона.

— Ты с ума сошёл!? - Куртка в моём кулаке сжимается всё крепче и крепче.

Сын пугается, но спустя миг вдруг ржёт, ухмыльнувшись:

— Так ты реально запал на Ричи-тики-тави!? - Оглядывается в сторону её сиденья. - Ричмонд, ну как тебе мой отец? Породнимся?

И что в моей голове сейчас? Какого чёрта я заношу кулак и лишь в последний момент впечатываю его рядом с его щекой, знакомясь с железом рамы. Моя машина такое точно не заслужила...

— Всё сказал!?

— Пап... да успокойся, - пытается примирительно улыбнуться, - я просто на эмоциях... я извинюсь... правда, пап, я извинюсь... честно!

Разжимаю кулак, отчего тот едва ли не падает. Делаю шаг назад, потирая лицо запачканными в его крови ладонями. Я свихнулся... нельзя же так. Отворачиваюсь, выдыхая раз от разу. Так нельзя, Андрей.

Вот только все мои эмоции перекручивает, когда Ян открывает дверцу моей Маши и тихо зовёт меня:

— Пап... пап...