Сводные... Запрет на любовь... - Лив Янг
Нужно завязывать курить. Если мелкая узнает – кастрирует.
Хмыкаю про себя… Отец сделает тоже самое, если поймет, что остаюсь в городе из-за нее.
Прикрываю глаза на мгновение, пытаясь собраться с мыслями.
Телефон вибрирует от приходящих в мессенджер сообщений. И я совершенно точно знаю, что это не Ника. А для сообщений от кого-то другого сейчас слишком поздно.
Устало поднимаю экран над собой, мгновенно просыпаясь.
Подкидыш.
Строчит очередной список продуктов на завтрашний день? Практически в два часа ночи?
«Идиотка…»
Отличное начало!
Пробегаю взглядом по набирающимся сообщениям, возвращаясь в сидячее положение.
«Разругалась утром с Гориным в пух и прах.»
«Не хочу иметь с ним ничего общего. Меня клинит от каждого его прикосновения, не то что к оголенной коже, но даже через ткань куртки или батника.»
«С Марком головняка на всю оставшуюся жизнь хватило...»
«Еще и тебя подставила…»
«Чувствую себя ущербной.»
«Яр, что со мной не так?!»
Читаю еще раз, впитывая в себя фразы, как губка, и удивленно замираю, когда каждое сообщение начинает превращаться в список завтрашней продуктовой корзины.
– Нет… Нет… Нет… Стой! – строчу ответ и отправляю его до того, как последнее сообщение было исправлено.
«Ты просто запуталась»
Слежу за тем, как появляются галочки о прочтении и замираю в ожидании.
Молчит… Слишком долго молчит, даже для заторможенной реакции.
У Стаси такой нет, она рубит в лоб, не задумываясь.
«Стааась!»– пишу, не выдерживая. –«Я знаю, что ты еще здесь! Отвечай мне!»
«Я телефон выронила, придурок!»– прилетает ответ. –«Предупреждать нужно, что разблокировал!»
Растягиваю губы в ухмылке и автоматически тянусь к пепельнице, затушив мешающую сигарету.
«Какого черта ты из моего чата зашифрованный ежедневник устроила?»
«Ты все-равно им не пользовался… А я могла высказать все, что о тебе думаю! И вообще, назад блокируй! Ты мне мешаешь!»
«В лицо все выскажешь!»– смеюсь печатая. –«Ты дома? Свет в столовой горит.»
«Это для питомца, идиот! Я сегодня ночую за городом! У меня выходной!»
Озадаченно вскидываю бровь. Точно... Егор что-то говорил о клубе, после гонок.
В ускоренном темпе нахожу странички мелкой в социальных сетях, проверяя каждую.
В сторисах тишина. Но она в принципе редко что-то постит… Чаще мелькая на страничке Михайловской, чем на собственной.
Открываю страничку Дашки… и точно… Лыбятся в обнимку на фотографиях, две абсолютно нетрезвые рожицы.
У Романовой всего две стадии алкогольного опьянения. Либо трезвая, либо в хлам… Переключаясь мгновенно, словно по щелчку из одного состояния в другое… И мне кажется, или она уже на грани…
Замечаю название клуба в отражении барной стойки.
«Заберу тебя минут через сорок»,– пишу, хватая с дивана куртку и вылетая из квартиры.
«Мне и здесь неплохо»,– скидывает мне фото пяти горящих стопок «Б52». –«Не приезжай. Видеть тебя не хочу.»
Проворачиваю ключ в замке зажигания, пролистывая сторисы Михайловской.
Фото мелкой за барной стойкой с подписью: «Отберите у нее телефон!»
И видео онлайн, в котором обе на скорость глушат через трубочку горящие коктейли, под ободряющие возгласы окружающих.
Ну все, пиздец, приехали…
Срываю тачку с места.
Стася мне больше не пишет. Отключилась наглухо, отрываясь на танцполе.
Плевать, у меня есть свой, ни о чем не подозревающий, шпион в ее окружении.
Периодически поглядываю на обновления Дашки, пока добираюсь до клуба.
Оставляю машину на стоянке, пробираясь внутрь. Ищу взглядом девушек там, откуда Дашка пилила контент. Но ее там нет. Встречаюсь с хмурым взглядом Егора, пробираясь сквозь толпу к нему на встречу.
Хлопаем друг друга по рукам, приветствуя.
– Ты что здесь делаешь? – перекрикиваю музыку.
– Дашку забираю, – закатывает глаза Надворский, усмехаясь. – Они со Стасей в комплекте идут, если ты ее ищешь.
– Я в курсе, – смеюсь, глядя на выискивающего в толпе Михайловскую Егора. – Тоже сторисов насмотрелся?
– Беспредельщицы, – качает головой парень, напряженно всматриваясь в сторону танцпола.
– Если что, блондинку беру на себя.
– Понял, – показывает взглядом в сторону платформы с девочками, на которой отрывается Дашка.
Закатывает рукава, тяжело вздыхая.
Смеюсь, переключая внимание на телефон.
«Тебе домой не пора?»– пишу в мессенджер, пытаясь одновременно окинуть танцпол взглядом.
«Свю прнцссу спать укладвай…»– прилетает мгновенно.
Кажется, я вовремя…
«Моя принцесса буянит где-то по ночным клубам и, судя по всему, сегодня в кровать возвращаться не планирует.»
«Мне что-то плхо, Яр… Бквы ткие млкие…»
«Ты где?»
«Пжалста, вызви мне ткси…»
«Я спрашиваю, где ты?!»
«Гд-то здсь»,– прилетает ответ и размазанное фото. Оглядываюсь по сторонам, пытаясь отыскать ориентир.– «Дмой хочу. Забери мня отсда, пожалуйста.»
Протискиваюсь сквозь танцующих ко второму ярусу, замечая хрупкую фигурку, прислонившуюся к колонне.
«Обернись»,– останавливаюсь, наконец выдыхая.
Читает, разворачиваясь на стуле. Смотрит расфокусированным взглядом, улыбаясь.
– Я соскучилась, – произносит одними губами.
И я клянусь, что мог бы ответить так же, но с появлением этого урагана в моей жизни, скучать по ней мне точно не приходится.
– Поехали домой, – ворчу, стягивая со стула ее куртку и сумку.
Кивает поднимаясь. Ее ведет, так что крепко подхватываю девчонку за талию, притягивая к себе. Тонкая, как тростинка.
– Сама дойдешь?
Натягивает и без того длинные рукава на пальцы, автоматически защищаясь. Платье хоть и короткое, но ткань покрывает все нужные участки материей наглухо. Никаких открытых плеч, рук, декольте или вырезов на спине. Второй кожей облегая девчонку и защищая от чужих прикосновений.
Стараюсь не нарушать ее личное пространство, хотя понимаю, что без этого все-равно не обойдется.
Кивает и неожиданно льнет ко мне всем телом, обнимая. Проводит пальцами по волосам, оттягивая в корнях и ведя носом по коже шеи, от чего волоски на ней мгновенно становятся дыбом.
Замираю, не особо понимая в какой параллельной реальности нахожусь, но точно знаю, что эта версия Романовой мне нравится больше.
– Ты обещал, что бросишь курить, – произносит тихо, отрезвляя.
Вонзается зубами мне в шею так, что от боли начинает искрить перед глазами.
– Стася, блять! – отрываю этого мелкого вампиреныша от себя. – Какого хрена ты вытворяешь?!
– Скажи спасибо, что не коленом между ног, – кривится хмурясь. Отстраняется, пугаясь собственного порыва. – Это все алкоголь, наверное... Не понимаю... Я ведь просила тебя вызвать такси! Какого черта ты приехал, Яр?!
Смотрит на свои руки, растирая подушечки пальцев между собой. Медленно осознает, что только что сделала, испуганно скрывая ладошки за спиной… и спешно отворачивается, пряча от меня раскрасневшееся лицо.
Вышагивает
