Не развод, а война - Дана Вишневская

— Не смей меня так называть!

— А как мне тебя называть? Верной женой? — смеётся он злобно. — После того, как ты призналась, что встречаешься с другим?

— Я не...

— Не что? Не встречаешься? Тогда кто такой Иван Петров?

Я молчу. Не могу же я сейчас, при всех этих людях, признаться, что солгала. Что выдумала несуществующего любовника из мести.

— Вот видишь! — торжествует Руслан. — Молчишь! Потому что врать больше не можешь!

— Я не вру! — выкрикиваю я.

— Нет, врёшь! И этот твой "адвокат" — тоже из той же серии!

Тихон Аркадьевич встаёт:

— Молодой человек, у меня есть удостоверение...

— Плевать мне на твоё удостоверение! — Руслан толкает его в плечо. — Сколько таких "адвокатов" у моей жены? Пять? Десять?

— Руслан, остановись! — кричу я. — Ты ведёшь себя как сумасшедший!

— Сумасшедший? — он поворачивается ко мне. — Да, я схожу с ума! От того, что моя жена шлюха!

Весь зал ахает. Кто-то встаёт со своих мест. Официантка бежит к администратору.

А я чувствую, как внутри меня что-то взрывается. Как будто плотину прорвало.

— Что ты сказал? — шиплю я.

— То, что есть. Шлюха. Шалава. Дрянь. Понятно?

И тут я теряю контроль. Хватаю со стола чашку с кофе и выплёскиваю содержимое ему в лицо.

— Сволочь! — кричу я. — Мерзавец!

Руслан стоит весь в кофе, моргает, вытирает лицо салфеткой. А потом... потом начинает смеяться. Страшно, истерично.

— Вот она, настоящая Злата! — говорит он. — Не милая жена и мать, а настоящая истеричка! Показала, наконец, своё истинное лицо!

— Моё истинное лицо? — я дрожу от ярости. — А твоё где? Где тот мужчина, за которого я вышла замуж? Который клялся любить меня всю жизнь?

— Тот умер! — орёт он. — Умер в тот день, когда понял, что живёт с лживой сукой!

— А я умерла в тот день, когда узнала про твою любовницу! — кричу я в ответ.

— Так вот и живём — два трупа в одном доме!

— Жили! Теперь я живу одна! И мне хорошо без тебя!

— Хорошо? С парадом любовников?

— Да! С парадом! С целым полком! Потому что любой мужчина лучше тебя!

Он замирает. Смотрит на меня так, будто я его ударила ножом в сердце.

— Значит, это правда? — шепчет он. — Ты действительно...

— А ты как думал? — усмехаюсь я злобно. — Что я буду плакать в подушку, пока ты развлекаешься со своей архитекторшей?

Руслан покачнулся. Схватился за спинку стула.

— Сколько их? — спрашивает он глухо.

— А тебе какая разница? — пожимаю я плечами. — Мы же разводимся.

— Сколько? — повторяет он настойчиво.

— Достаточно, — отвечаю я жёстко. — Достаточно, чтобы понять: жизнь не кончается на тебе.

Он закрывает глаза, качает головой.

— Господи... что мы наделали...

— Мы? — смеюсь я истерично. — Это ты наделал! Ты начал эту войну!

— Но я не думал... не думал, что ты...

— Что я что? Буду сидеть и ждать твоего возвращения? Прощать измены? Терпеть унижения?

Он открывает глаза, смотрит на меня:

— Ты же моя жена...

— Была! Была твоей женой! А теперь я свободная женщина! И делаю что хочу!

— С кем хочешь? — добивает он.

— С кем хочу.

Тишина. Весь зал смотрит на нас, затаив дыхание. Кто-то снимает на телефон.

Руслан медленно надевает пальто. Руки у него трясутся.

— Ты права, — говорит он тихо. — Я опозорился. Окончательно.

Идёт к выходу, но у двери останавливается, оборачивается:

— Только скажи мне одно. Ты хоть немного любила меня? Или все эти годы тоже врала?

Я смотрю на него — растрёпанного, в пятнах кофе, с красными глазами. И понимаю: ревность действительно превратила его в жалкую пародию на мужчину.

— Любила, — говорю я тихо. — Но ты эту любовь убил.

Он кивает, выходит. А я остаюсь сидеть за столиком, понимая, что остановиться уже не можем ни он, ни я.

Война продолжается. И теперь без пощады.

После ухода Руслана я остаюсь сидеть за столиком, сжимая в руках остывший кофе. В груди — странное чувство: не облегчение, не торжество, а холодный, липкий страх. Почему же мне так больно от его боли? Ведь я хотела именно этого — чтобы он страдал, как страдала я. Но теперь, когда он ушёл сломленный, почему внутри меня всё сжимается от ужаса?..

Глава 21: Я солгала, идиот

После очередной просьбы Руслана о встрече сижу в нашем любимом кафе — том самом, где когда-то он делал мне предложение. Иронично аж до тошноты. Вспоминаю, как он недавно устроил спектакль с моим адвокатом, обвиняя Тихона в романе со мной.

Теперь мой муж сидит напротив, и я вижу, как разрушается его самообладание день за днем. Холодный и расчетливый Руслан превратился в ревнивого маньяка, который теряет рассудок от мысли о моей измене. Он похудел, глаза запали, одежда висит мешком. И всё это — моих рук дело.

Я должна чувствовать торжество. Месть удалась на славу. Но вместо сладкого удовлетворения в груди разрастается что-то неприятное, липкое.

— Ну что, будешь молчать? — Руслан нервно постукивает пальцами по столу. — Или опять станешь рассказывать мне сказки?

Его голос хрипловат, будто он кричал всю ночь. А может, и кричал. На стены, на подушку, на фотографии нашей семьи в своём портмоне.

— Я ни о чем не собираюсь тебе рассказывать.

— Сука, — шипит он сквозь зубы. — Думаешь, я дурак? Думаешь, не знаю, что ты делаешь?

Официантка, молоденькая девочка с короткой стрижкой, нервно косится в нашу сторону. Наверное, боится, что сейчас начнется мордобой. А может, и начнется.

— Что именно я делаю, Руслан? — ледяным тоном спрашиваю я. — Живу своей жизнью?

— Трахаешься с этим адвокатом! Или с кем-то ещё! — Он хватает мою руку, сжимает