The Space Between Worlds - Micaiah Johnson
Это маленькая ложь, заточенная до состояния ножа, и она режет насквозь. Он закрывает глаза, сдерживаясь от реакции. Когда он снова открывает их, он спокоен, сосредоточен. Он больше похож на Адама Боша, чем я мог себе представить.
«Ты обманул меня раньше, заставил убить тебя, прежде чем бегуны смогли бы сделать свое дело. Больше так не получится. На этот раз ты сдохнешь, как последний отброс общества».
Я много думал о том, как бы мне умереть. Большинство идиотов думают об этом. Есть приемлемые способы, а есть и неприемлемые. Конечно, иногда мы фантазируем о том, чтобы вообще не умирать… но лучше быть практичным.
Моя мать знала, что я умру во дворце.
Однажды вечером, ближе к концу, она сказала: « Ты никогда не сможешь удержаться на месте, всегда будешь тянуться вверх».
Она была слишком невменяема, чтобы вспомнить историю о человеке, который взлетел слишком высоко и рухнул на землю, но она рассказывала мне её достаточно часто, так что я уверен, если бы она была в состоянии, она бы напомнила мне об этом ещё раз.
Это случилось, когда она в последний раз заболела, и все в квартале знали, что это последний раз. Отчасти потому, что они думали, что эта ломка её убьёт, а отчасти потому, что были уверены: если она переживёт этот раз, то больше никогда не будет употреблять наркотики. Я был во второй половине этого списка. Но мы оба ошиблись.
Она лежала на полотенцах, промокнув насквозь от пота, который накопился за день до этого, когда она в последний раз велела мне не уступать место. Она сказала, что первыми из нее вышли мои руки — пальцы прямые, а не согнутые, — потому что я родилась, чтобы тянуться.
«И вот так ты умрешь», — сказала она. « Высоко в башне, где тебе не место» .
Тогда я наклонился и произнес это. Последние слова, которые она смогла услышать в здравом уме: « Лучше умереть в башне, чем на земляном полу лачуги».
Я до сих пор в это верю. Хотела бы я не верить. Хотела бы я сказать, что она не заслуживала такой смерти. Хотела бы я назвать её смерть трагедией или даже неожиданной. Но ты получаешь ту смерть, которую принимаешь. Лежать на этом земляном полу, кружиться в последний раз, получив бесплатную дозу от Ника, в своей любимой ночной рубашке, полной дыр, которых она, казалось, никогда не замечала, — именно так моей матери и суждено было уйти.
И если бы Адраник схватил меня за шею и задушил до беспамятства, это показалось бы мне вполне уместным. Умереть во дворце за то, что я слишком близко подошла к слишком могущественному человеку? Это было предначертано мне судьбой не на одной Земле.
Но смерть от бегунов? Во взрослом возрасте? Нет. Парады были призраком моего детства. В моей жизни время, когда они могли меня убить, закончилось, когда я пережила старшего. Это смерть ребенка, и в конце концов я не стану маленькой девочкой. Я скорее покончу с собой, чем попаду на парад.
Я составляю список вариантов, в котором слишком мало пунктов, когда слышу скрежет, разносящийся по стене и потолку. Это звук песчаной кошки — клыкастого грызуна, название которого не имеет смысла, за исключением того, что они едят других грызунов, как и кошка, если бы остались хоть какие-то достаточно маленькие, чтобы соответствовать названию. Скрежет — это обман. Он, должно быть, обманывает охранников, заставляя их думать, что звуки в стенах издает это существо, но я помню, как в нашем доме, когда я была девочкой, бродили всякие грызуны, и этот звук не соответствует действительности. Потолок скрипит слишком сильно для веса одного животного, а скрежет слишком точный, чтобы быть звуком стаи. Я иду на звук к углу своей камеры и наблюдаю, как отрывается одна из потолочных плиток.
Человек, пришедший мне на помощь, — это именно тот, кого я и ожидал: я сам.
Я на мгновение замираю и пристально смотрю на неё. У Караменты половина щеки была изуродована, глаза обесцвечены. Я не столько чувствовала, что это я, сколько догадывалась об этом. Но это я, и я знаю это всем своим существом. Я стою здесь, в камере, но одновременно смотрю в темноту пространства под потолком.
Сначала у меня немного кружится голова. Затем сердце начинает биться быстрее, начинается беспричинная паника. Наконец, меня рвет. На фотографии выше она делает то же самое. На этот раз, когда я выпрямляюсь, я держу глаза закрытыми. Она же этого не делает и снова начинает рвать.
«Ты должен перестать смотреть мне прямо в глаза», — говорю я. «Твой мозг думает, что у тебя галлюцинации. Он пытается вызвать у тебя рвоту из-за того токсичного напитка, который ты выпил».
«Поняла», — говорит она, задыхаясь.
Когда я открываю глаза, её лицо отвернуто, и она протягивает руку, покрытую татуировками, такими же, как когда-то была моя. Я опираюсь на решётку камеры, чтобы подняться.
«Я не знаю, что произойдет, если мы прикоснемся друг к другу», — говорю я, оказавшись рядом с ней. «Такого раньше никогда не случалось».
«Боже, неужели я так говорю?» — спрашивает она низким, хриплым голосом, как асфальт. «Ты полощешь горло отбеливателем или чем-то подобным?»
«А у меня? У меня голос не такой ужасный, как у тебя. Ты говоришь, как будто кофе заваривается в кофеварке».
Мы замолкаем, осознав, что, по всей видимости, оба говорим именно так. И это разочаровывает. Выросши среди людей с голосами такими же притягательными и соблазнительными, как тихое пение птицы, я всегда надеялась, что хоть немного этого голоса повлияло и на меня.
Мы меняем черепицу на крыше, затем я пробираюсь в подполье позади нее. Она ведет меня к щели между стенами, и мы поднимаемся по вертикали. Она не оглядывается, чтобы спросить, умею ли я лазить по шлакоблокам. Интересно, есть ли у нее такие же воспоминания, как у меня: о том, как
