Нейромороз - Павел Богатов

Нейромороз

Новогоднее чудо для взрослых. Новый Год – это не про детские чуд еса, а про наше взрослое, часто пошлое и циничное, но от того не менее искреннее, желание сбежать. Сбежать от рутины, одиночества, ответственности в море алкоголя, секса и безумия. Это жесткая сатира. Книга высмеивает нашу одержимость технологиями, соцсетями, потреблением и поиском «быстрых решений» для сложных человеческих чувств. Несмотря на весь хардкор, финал говорит о том, что даже самый продвинутый ИИ не может заменить простые человеческие отношения… А самое сложное «желание» – перестать быть одиноким – не исполняется по щелчку, а требует смелости и немного «новогоднего» хаоса.

Павел Богатов

ГЛАВА 1. ПИВНОЙ СИСАДМИН

Аркадий пил. Он пил утром, чтобы разбавить густую, смоляную тошноту, оставшуюся от вчера. Пиво было дешёвое, тёплое, отдававшее мочёным картоном. Оно не лечило, оно консервировало его состояние в некой устойчивой, болотной стабильности. Он был сисадмином в «Хмельном затворе» – пивной лавке, пахнущей отчаянием и прокисшим суслом. Его царство – три квадратных метра за стойкой, заваленной сломанными клавиатурами и пустыми бутылками. Его трон – табурет с оторванной ножкой, подпертой кирпичом от лучших времён.

Его руки, когда-то летавшие по клавишам, рождавшие код, который должен был изменить мир, теперь медленно и методично вытирали барную стойку тряпкой, пахнущей смерти. Он был похож на своего старого кота, который только и делал, что спал, жрал и смотрел в одну точку, ожидая конца. Разница была в том, что кот не просыпался каждый день с чудовищным пониманием того, что всё, что у него было – это ещё один день в этом дерьме.

Он посмотрел на свой ноутбук. Дорогой, когда-то мощный агрегат, теперь покрытый плёнкой жира и пыли. На его экране застыл код – последнее, что он писал перед тем, как всё рухнуло. «ЭмоушнAI». Алгоритм, который должен был научиться читать человеческие эмоции по микровыражениям лица, по изменению ритма сердца, по неуловимым изменениям в голосе. Он должен был стать цифровой душой. А стал – украденным фасадом для нового приложения какого-то говняного банка, которое определяло, доволен ли клиент, по тому, как часто он моргает.

Он щёлкнул по папке с проектом и нажал «Удалить». Не в корзину. Окончательно. Это был акт ритуального самоубийства. Символический. Бесполезный. Как всё в его жизни.

Дверь скрипнула. Вошёл не парень за порцией дешёвого забвения, а человек в сером пальто. Пальто было идеальным, как гроб на дорогих похоронах. Лицо – вымытым, холодным, лишённым излишеств. Он подошёл к стойке, и Аркадий почувствовал, как воздух сгустился.

– Аркадий Викторович, – сказал человек. Его голос был ровным, как линия ЭКГ мертвеца. – Вам предлагается контракт.

– У меня контракт, – Аркадий мотнул головой в сторону хозяина, который копался в подвале. – Чинить кассовый аппарат. И не срать в унитаз, если засорится.

Человек в пальто улыбнулся. Это было жуткое зрелище, будто робот пытается изобразить человеческую эмоцию по устаревшему алгоритму.

– Мы знаем о «ЭмоушнAI». Конкуренты украли код. Но не поняли главного. Они думали, что это просто анализатор. А вы вкладывали туда душу. Говорят, вы пытались заставить машину не просто распознавать эмоцию, а чувствовать её. Сопереживать.

Аркадий почувствовал, как в его мёртвом, пропитанном пивом естестве, что-то дёрнулось. Как старый шрам.

– Какая разница? Всё кончено.

– Ничего не кончается, – человек положил на стойку визитку. Чёрную. Без единой надписи. – Магия кончилась. Реальная, буквальная. Та, что заставляла летать оленей, раздавать подарки и творить прочую новогоднюю хуйню. Система обанкротилась. Мы хотим, чтобы вы построили новую. На основе ИИ. Чтобы вы стали… архитектором нового Деда Мороза.

Аркадий засмеялся. Это был хриплый, лающий звук, полный такой горькой желчи, что ему самому стало противно.

– Вы… ебанулись? – выдохнул он. – Какой, на хуй, Дед Мороз? Посмотрите вокруг! Мир сжирает сам себя. Люди ссут в лифтах. Никто ни во что не верит. Какая магия?

– Именно это вам и предстоит объяснить машине, – парировал агент. – Что такое «новогоднее чудо» для взрослого человека в наше время. Мы даём вам полный доступ. Ко всем данным. Соцсети, банковские счета, камеры, история браузеров, микрофоны в телефонах. Всё. Весь этот цифровой понос человечества. Ваш ИИ должен его переварить и выдать на выходе… праздник.

Он повернулся к выходу.

– Завтра. Десять утра. Не опаздывайте. Ваша жизнь только что получила апдейт. Хотите вы того или нет.

Он вышел. Аркадий сидел и смотрел на чёрную визитку. Она лежала на стойке, как прожжённая дыра в реальности. Он потянулся к бутылке, но рука дрогнула. Вместо этого он взял визитку. Она была на удивление тёплой.

Он вышел в переулок. Микроавтобуса не было. Была только ослизшаяся мостовая, вонь из помойного бака и далёкий гул города. Но что-то изменилось. Воздух теперь вибрировал. Приближалась буря. И он, грязный, пьяный и разбитый, стоял в её эпицентре.

ГЛАВА 2. АГЕНТ С ПРЕДЛОЖЕНИЕМ

Он вернулся внутрь. Душно. Пахло старым пивом и свежей тоской. Чёрная визитка лежала на стойке, как осколок чужой, нездоровой реальности. Аркадий провёл по ней пальцем. Гладко, матово. Ни намёка на текст, только голографическая рябь под плёнкой, улавливающая свет. Казалось, она пожирает его отражение.

Он схватил первую попавшуюся бутылку – что-то крепкое, местного разлива, с этикеткой, на которой коряво было напечатано «Премиум». Хрястнул из горла. Алкоголь обжёг горло, ударил в голову, но не принёс облегчения. Лишь подчеркнул мерзость происходящего. Архитектор Деда Мороза. Слова висели в воздухе, смешиваясь с запахом затхлости.

Он снова посмотрел на визитку. Его жизнь была развалена, как старый диван на помойке. И вот приходят люди в дорогих пальто и предлагают ему собрать из этого хлама трон. Бред сивой кобылы в лунную ночь. Но… червь сомнения уже точил изнутри. Не надежда. С надеждой он покончил давно. Любопытство. То самое, что когда-то заставляло его копаться в коде, стремясь найти в нулях и единицах проблеск сознания. Что, если это не бред? Что, если магия и правда была просто устаревшей технологией, которую пора списывать?

Дверь снова скрипнула. Вошёл тот же человек. Стоял на пороге, не двигаясь, словно ждал, пока Аркадий освоится с его присутствием.

– Вы ничего не спросили о деньгах, – заметил он. Его голос был по-прежнему безразличен.

– Деньги? – Аркадий фыркнул. – У меня их нет. И не будет. Какая разница?