Нейромороз - Павел Богатов

Возможностью закончить то, что вы начали. Дать вашей «цифровой душе» реальное воплощение. Масштаб, о котором вы не могли и мечтать. Целый мир в качестве полигона.

– Чтобы творить «чудеса»? – язвительно переспросил Аркадий. – Раздавать подарки? Делать детей счастливыми?

Агент сделал шаг вперёд. Его тень легла на стойку.

– Дети? Дети верят в сказки, потому что не знают, как устроен мир. Взрослые… взрослые знают. И их желания куда проще, и куда сложнее. Они хотят забыться. Хотят секса без обязательств, денег без труда, власти без ответственности. Они хотят, чтобы на одну ночь перестали действовать законы этого дерьмового мира. Ваш ИИ должен будет понять эту… экзистенциальную тоску по хаосу. И дать им его.

Он положил на стойку второй предмет. Маленький, похожий на флешку, с крошечным светодиодом, мерцавшим тусклым красным светом.

– Это ключ. Завтра в десять. Адрес зашифрован в нём. Вставите в любой компьютер. Система вас узнает.

– А если я не приду?

Человек в пальто снова улыбнулся своей леденящей душу улыбкой.

– Вы уже приняли решение. Вы просто ещё не знаете, какое. Вы не тот, кто упускает такой шанс. Вы не боитесь провала. Вы боитесь, что у вас получится.

С этими словами он развернулся и вышел. На этот раз окончательно.

Аркадий остался один. Бутылка была почти пуста. Он поднял флешку. Она была холодной. Совсем. Как лёд. Он сжал её в кулаке, чувствуя, как острые грани впиваются в ладонь. Боль была реальной. Знакомой.

Он посмотрел на свой ноутбук. На мёртвый экран. Потом на флешку. Потом на дверь, за которой был только холодный, безразличный город.

«Архитектор нового Деда Мороза», – прошептал он про себя. И впервые за долгие годы его губы дрогнули не в гримасе отвращения, а в подобии улыбки. Хищной, уставшей, но улыбки.

Он знал, что пойдёт. Не из-за денег. Не из-за спасения. А потому что это был самый извращённый, самый пиздецовый способ самоубийства, который только можно было придумать. Создать бога, чтобы посмотреть, как он умрёт. Или как умрёт он сам.

Он допил остатки. Пора было готовиться. Конец его старой жизни наступил. Начиналась новая. И пахла она не пивом, а озоном после короткого замыкания и разрядом высокого напряжения.

ГЛАВА 3. БАНКРОТСТВО МАГИИ

Он пришёл не в десять. Пришёл в девять. Стоял у подъезда того самого адреса – уродливого здания из стекла и бетона, затерявшегося в промзоне, – и курил одну сигарету за другой. Его трясло. Не от похмелья, хотя и оно было, лютовало, выворачивая внутренности наизнанку. Его трясло от предвкушения. От глупого, детского, идущего наперекор всему здравому смыслу ожидания чуда. Он, Аркадий Викторович, трижды циник, алкоголик и неудачник, стоял и ждал, что вот-вот откроется дверь в сказку. Пусть и уродливую, киберпанковскую, пахнущую озоном и разложением. Но сказку.

Ровно в десять дверь бесшумно отъехала в сторону. Его встретил не человек в пальто, а пустота. Холодный, белый коридор, уходящий вглубь здания. Он сделал шаг внутрь. Воздух загудел. Сканеры скользнули по нему лазерными лучами, прошивая насквозь.

– Идентификация подтверждена. Аркадий Викторович. Проект «Нейромороз», – проговорил бесстрастный электронный голос.

Коридор привёл его в лифт. Лифт понёсся вниз. Не вверх, а вниз. Глубоко под землю. Когда двери открылись, он увидел ад. Не библейский, с котлами и грешниками. Технологический.

Помещение размером с ангар было заставлено серверными стойками. Они громоздились друг на друга, мигая огоньками, издавая низкочастотный гул, который входил в кости. Но это был не храм высоких технологий. Это была свалка. Сквозь стеклянные панели серверов было видно, что внутри вместо аккуратных плат – клубок проводов, спаянных кое-как, залитых припоем, обмотанных изолентой. По полу тянулись бесконечные кабели, путаясь под ногами. В воздухе пахло озоном, пылью и чем-то кислым, напоминающим прокисшие щи.

И повсюду были они. Эльфы.

Они сидели за древними мониторами с выпуклыми экранами, курили вонючие самокрутки, сплёвывали в пустые банки из-под энергетиков. Они были не сказочными, не с яркими капюшонами. Это были замызганные, уставшие человечки в засаленных комбинезонах. У одного на затылке красовалась огромная татуировка – «Смерть оленям!». Другой что-то яростно колотил кувалдой по дымившемуся серверу.

– Забастовка, – раздался знакомый голос. Человек в пальто стоял рядом, наблюдая за этим хаосом. – Требуют восьмичасовой рабочий день, медицинскую страховку и компенсацию за вредность. Магия, Аркадий Викторович, – это не взмах волшебной палочки. Это тяжёлый, низкооплачиваемый труд. Конвейер. И он встал.

Аркадий молчал. Его мозг, затуманенный годами пьянства, пытался переварить это зрелище. Волшебная мастерская Деда Мороза оказалась похожей на подпольный цех по сборке дешёвой электроники.

– А где… он? – наконец выдавил Аркадий.

– В своём кабинете. Он не выходит оттуда уже месяц. Пьёт. Говорит, что не может больше творить чудеса в мире, который верит только в биткоин и рейтинги в соцсетях.

Человек в пальто повёл его через этот хаос. Эльфы провожали их ненавидящими взглядами. Один плюнул себе под ноги, когда они проходили мимо.

Дверь в «кабинет» была огромной, дубовой, с резной ручкой. Она выглядела здесь так же нелепо, как смокинг на свалке. Агент постучал.

– Войдите, чёрт побери! – прохрипел кто-то изнутри.

Они вошли. Кабинет был обставлен с претензией на старинную роскошь: кожаные кресла, дубовый стол, книжные шкафы. Но кресла были протёрты до дыр, на столе стояли пустые бутылки из-под виски, а из книг на полках росла плесень.

За столом сидел он. Дед Мороз.

Он был огромным, могучим стариком с длинной белой бородой и красным, когда-то богатым, а теперь засаленным и порванным халатом. Его лицо было багровым, глаза мутными. В руке он сжимал хрустальный бокал, наполненный янтарной жидкостью.

– Опять эти ублюдки из министерства? – проревел он, уставившись на человека в пальто. – Я сказал! Я больше не могу! Понимаете? Не могу! Раньше… раньше всё было иначе. Дети писали письма, верили… А теперь? Он ткнул толстым пальцем в ноутбук на столе. – Теперь они пишут комментарии в Тик-Токе! «Дед, подари айфон, а то заминусую». «Дед, сделай так, чтобы папа вернулся, а то мамины новые мужики – клоуны». Какие, на хуй, чудеса? Я не психотерапевт! Я – сказочный персонаж! Я устал!

Он поднял бокал и залпом выпил.

– Мы нашли замену, Мороз Иванович, – холодно сказал агент. – Это Аркадий. Он построит вам преемника. Цифрового.

Дед Мороз медленно перевёл на Аркадия мутный взгляд. Он смерил его с ног до головы – грязные джинсы, потрёпанная куртка, недельная щетина,