Проданная драконом, купленная Смертью - Кристина Юрьевна Юраш
Сердце упало в пятки.
Это был он.
Тот самый, кто бил её ногами в живот. Тот самый, кто верил лжи, как святыне.Я медленно подошла к доктору, встав рядом.
— Она не ваша, — сказала я тихо, но чётко. — Она больше не ваша. И я не позволю вам творить бесчинства в этой больнице! Слышали меня? Вон отсюда!
Мужчина зарычал, как зверь, и шагнул вперёд.
— А ты кто такая, шлюха?! Что думаешь? Раз фартушек нацепила, то можешь мне указывать?! Ты подстрекаешь её! Ты внушила ей, что она невиновна! Ну, погоди… Я с тобой разберусь! — из его рта пахло вином и злобой.
— Не сметь! — закричал доктор страшным голосом. — Марш отсюда! Пока я не позвал стражу!И в этот момент заплакал младенец.
Мужик бросился к двери, за которой доносился детский плач. Я бросилась ему наперерез!
— Не пущу! — заорала я, решив стоять насмерть. Кнут был брошен мне в лицо. И в эту же секунду ревнивец рванулся мимо меня — и в этот миг что-то блеснуло в его руке. Я не успела даже дёрнуться в сторону.
Жгучая боль в боку — будто раскалённый гвоздь вонзился под рёбра.
Я согнулась, и на ладони — кровь. Алый след на льняном платье.
— Ах, не пустишь? — произнёс он. И в эту же секунду меня согнуло пополам. Я схватилась руками за живот, а мне на руки потекло что-то липкое, горячее.
— Ты тронешь ребёнка — я тебя убью сам! — рявкнул доктор, встав между ним и дверью.
А потом плеснул кипятком бульона. Не в лицо. В руку с ножом.
Муж взвыл, выронил лезвие…
Лишившись оружия и воя от боли, ревнивец бросился бежать прочь.
— Тише, всё в порядке. Руку… Руку убери, — прошептал доктор.
Я поняла, что меня чем-то пырнули.— Давай, зажимая, осторожней, — шептал доктор, бросаясь к склянкам с зельем. Я почувствовала, как выхожу из тела. Я лежала на полу, согнувшись в три погибели, и как рядом с моим телом открывается знакомый портал.
— Не-а! — прошептала я. — Не пойду…
Я обернулась, видя, что позади меня стоит Смерть.
— Ты дрожишь от боли, пылинка, — прошептал он, глядя, как доктор суетится над моей раной. — А я… я не люблю, когда мое — страдает. Пойдёшь со мной? Там нет боли. Только тишина.
— Я останусь, — выдохнула я. — Здесь… ещё столько дел!
Он усмехнулся — тонко, как трещина во льду.
— Как хочешь. Но знай: в следующий раз я не спрошу. Я просто заберу.
— Я останусь. Доктору нужна помощь… Он ведь твой друг, — прошептала я, видя, как доктор пытается мне помочь, заливая рану и срезая с меня платье.
— Почему ты решила, что я зову тебя навсегда? — спросил Смерть. — И разве я сказал, что ты умрешь? Я просто подумал, что тебе будет намного приятней побыть со мной какое-то время, чем корчиться от боли здесь, пока доктор зашивает и чистит рану.
— Значит, это твоих рук дело? — спросила я.
— Пылинка, ты хоть раз видела меня с ножом? — усмехнулся Смерть. — Ты хоть раз видела, чтобы я гнался за кем-то с целью убить? Нет. Не видела. Никто этого не видел. Потому что я не убиваю. Я забираю. А убивают люди.
Глава 48. Дворец
Смерть не унёс меня. Не сжал в ледяных объятиях. Не шепнул: «Пора».
Он просто… протянул руку.
И я положила свою поверх его — не в знак покорности, не в знак сдачи. А в знак доверия. Хотя разум кричал: «Ты с ума сошла! Это Смерть!»
— Ты можешь вернуться, — сказал он тихо, почти ласково. — Если захочешь.
— А если не захочу оставаться? — вырвалось у меня, и в голосе прозвучал не вызов, а… надежда.
— Ты будешь в своем праве, — усмехнулся Смерть. — Но я уверен, что ты не захочешь возвращаться…
В этот момент нас охватила тьма.
Не та, что бывает ночью. Не та, что прячется в углах старого дома.
Это — тьма, в которой нет даже эха. Ни звука. Ни времени. Ни страха.
Только я.
И он.
Я не видела его руки. Только ощущала — как будто вечность касалась меня не как судьба, а как… приглашение.
— Я точно смогу вернуться? — вырвалось у меня, и голос дрогнул, будто я уже знала ответ.
Он не ответил. Просто сжал мою руку — чуть крепче, чем нужно для вежливости, чуть нежнее, чем положено для Смерти.— Да. Лгут люди. Я говорю правду, — произнес тихий голос.
И в этот миг — вспыхнули огни.
Не золотые. Не тёплые.
Мертвенным, серебристо-чёрным светом зажглись фонари вдоль бесконечной аллеи. Их пламя не дрожало. Оно дышало — медленно, ритмично, как пульс спящего бога.Перед нами вырос дворец.
Огромный. Чёрный. Из камня, что, кажется, вырезан из самой тени. Башни уходили в небо, которого не было. Окна были полны света. Не яркого. Не радостного. Света покоя.
— Это… твой дом? — прошептала я, не веря, что Смерть может иметь дом.
— Это моя обитель, — ответил он. — И сегодня ты — моя гостья.Из теней у ворот выступили фигуры.
Высокие. В чёрных капюшонах, скрывающих лица. Плащи — без единой складки, будто вырезаны из ночи ножом. Они не шли. Они возникали — по обе стороны аллеи, как стражи забытого храма.— Не бойся. Это — Жнецы. Мои слуги, — произнес Смерть. — Я редко прихожу за кем-то лично. Чаще всего это делают они. Жнецы. Их задача — взять душу и провести ее в мир мертвых.
Жнецы, значит, уводят в мир мертвых. А я, значит, тащу ее обратно в мир живых. И это всё один дар! Вот как они выглядят…И тут я вспомнила слова доктора про Жнеца.
— Откуда у меня… этот дар? — спросила я, глядя на свои руки, всё ещё помнящие, как легко вырваться из плоти. — Почему я вижу души? Почему я могу…
