Феромон - Кейтлин Морган Стунич

Они не остаются там надолго, когтистые пальцы тянутся, бросая вызов краям огня и теням вокруг Абраксаса. Я двигаюсь кругом вокруг него, полностью огибая другую сторону массивного ствола дерева, размахивая факелом на этих тупых тварей.

Это не сработает, понимаю я. Как только я завершаю круг, они возвращаются и снова кусают его. Я думаю, они… они знают, что он умирает, и пытаются съесть его.

Невозможная ярость наполняет меня, и я стискиваю челюсти. Я никогда не была выдающимся человеком. Я не волонтер на бесплатной кухне или в приюте для животных. Я не жертвую кучу денег. Я не гений, не художник и не филантроп, но, черт возьми, я могу хотя бы попытаться быть хорошим человеком.

Я бросаюсь обратно к жерлу — с факелом в руке это намного проще — и замираю. Если я суну туда факел, все жерло может вспыхнуть. Это легко может убить меня. Я трачу время (слишком много времени) на поиски другой ветки. Как только она у меня в руках, я сую ее в зияющую рану земли. Земли? Это не Земля. Ну, что бы это ни было, там есть горючая смола, которая пригодится.

Я бегу обратно к Абраксасу с обеими ветками в руках, а затем ударяю их друг о друга, поджигая вторую. Теневые твари повсюду на его темной половине, той стороне, что отвернута от огня. Я отгоняю их снова факелами, а затем работаю над поиском новых палок и листьев, чтобы развести костры вокруг нас.

Это отнимает у меня много сил, но когда я заканчиваю, вокруг нас образуется хорошее кольцо костров, освещающее все оранжевым светом и теплом. Теневые твари не уходят, но остаются за пределами круга света.

Я отряхиваю ладони друг о друга, а затем возвращаюсь к голове Абраксаса, приседая перед ним на корточки. Моя рука зависает, но я пересиливаю нервы, проводя пальцем по шву, где, как мне кажется, находится его рот. Он шевелится, и один глаз приоткрывается. Он почти черный, весь этот фиолетовый, синий и золотой цвета угасли во тьме.

Вероятно, я пожалею об этом позже.

— Есть что-нибудь, что я могу для тебя сделать? — я умоляю сейчас, и мне не стыдно. Не только за себя я волнуюсь, но и за него тоже.

Как я могу позволить кому-то с таким добрым сердцем умереть так бессмысленно? Он может быть инопланетянином, но он человечнее, чем половина людей, которых я знаю на Земле.

— Я… сделаю все, что потребуется. Могу я продать себя на рынке? Купить тебе тоник или что-то в этом роде? Найти тебе доктора?

Я говорю себе, что он мог бы спасти меня позже, когда исцелится. Но кто знает. Я могу подписывать себе смертный приговор — или приговор к плену. Застрять навсегда в лесах и быть насильно выданной замуж за парня-клыка. Это может случиться со мной. Это может случиться со мной в любом случае. По крайней мере, если я войду в этот рынок и предложу себя в обмен на что-то, что исцелит Абраксаса, это не будет полной потерей.

Могла бы я сразу найти Копа-Парня? Он искренне казался желающим помочь. И знаете что? На данном этапе я с радостью пойду с черноглазым сталкером Мотыльком, если он сможет спасти Абраксаса. Есть судьбы и похуже.

Абраксаса это предложение не забавляет. Немного света появляется в его глазах, и он поднимает голову; этот его ужасающий рот подрагивает в низком рыке. На мне нет переводчика, так что я не могу быть уверена в его точных словах, но я представляю, что это звучит примерно так: это тупая блядская идея, даже не думай об этом.

— Должно же быть что-то, что я могу сделать, — повторяю я, потому что ненавижу чувствовать себя беспомощной.

Я чувствовала себя беспомощной с того момента, как открыла глаза на рынке. Я больше не хочу так себя чувствовать, но суть дела такова: я здесь никто и ничто. Так что, если я могу спасти свой единственный источник силы, комфорта и безопасности, я сделаю это — чего бы это ни стоило.

— Блядь.

Вот что он говорит, лежа там полумертвый. Я приподнимаю бровь. Мы снова вернулись к этому?

— Спариваться.

Точно.

Он наклоняет голову ко мне, и я понимаю, что должна взять переводчик. Я беру. Я жду, чтобы услышать эту подачу. Он просит прощальный трах напоследок? Это оно? Мне трудно в это поверить. Что-то, должно быть, теряется при переводе.

— Мы спариваемся, я живу, — рычит он, но в его голосе нет жара. Он тоскливый и отстраненный.

— Это спасет тебе жизнь? Если я… спарюсь с тобой? — он не может понять, что я говорю, но это, похоже, не имеет значения. Он улавливает суть.

— Спаривание… противоядие, — он ждет, пока я усвою эту информацию. Я не понимаю этого. В этом нет смысла. Но он выглядит достаточно серьезным. — Спаренные, никогда не разделяться.

Что-то в его выражении смягчается, когда он смотрит мимо меня на кольцо костров, и странное тепло проникает в мою грудь. Я сделала что-то правильно сегодня вечером. Я спасла его в этот раз.

— Смерть от разбитых сердец.

В этот раз это не столько вина переводчика, сколько то, что ему вообще трудно говорить.

Э-э. Теперь я действительно запуталась.

Я отбрасываю чепуху про разбитое сердце и пытаюсь вернуться к фактам. Я надеваю переводчик обратно на него и снова жалею, что у нас нет двух этих гребаных штук.

— Ты серьезно? Если я спарюсь с тобой, это исцелит тебя? — спрашиваю я, и он рычит утвердительно. Я думаю.

Все еще привыкаю к звукам, которые он издает. Они и близко не похожи на человеческие. Я все еще не уверена, что смогу вместить его, даже при таком размере. И… вау, я сразу перешла к этому, не так ли? Но я могла бы использовать руку или… что-то. Ты запала на него с первого момента, Ив.

У меня всегда был странный вкус на парней. Тот энтомолог, с которым я встречалась, разводил мотыльков у себя в квартире. Каждый раз, когда я открывала его входную дверь, вылетало полдюжины. Как бы осторожен он ни был, некоторые неизбежно сбегали, собираясь вокруг лампы над обеденным столом, садясь на стеклянные двери балкона, запутываясь в моих волосах. Но это? Это еще более странно, чем то.

Абраксас ждет, пока я заберу переводчик, а затем повторяет.

— Пары никогда не могут разлучаться, или они умрут от разбитых сердец.

Он ждет, чтобы увидеть,