Сводные... Запрет на любовь... - Лив Янг

– Я хочу гадостей, – медленно выдыхает. – И компанию для «пострадать вместе».

– Что так? – становится практически интересно.

– От меня, кажется, девушка сбежала… – тяжело вздыхает мне в ухо.

– Новую найдешь, – фыркаю тут же.

– Вторая за неделю! – возмущается он.

– Никитин, кажется, тебе пора об этом серьезно задуматься, – сдерживаю в себе вырывающийся смешок. – Тут с двух одно, либо ты странный, либо девушек выбирать не умеешь.

– Я честно пытался, но, кажется, все бесполезно, – усмехается. – И вообще, злая ты, Романова. Ты вроде тоже разрыв должна переживать, нет? Хотел пострадать вместе. А ты… Никакого взаимопонимания.

– Я не злая… – выдыхаю раздраженно.

– Так что там, пицца или суши? – не сдается Яр.

– Шуруповерт, – улыбаюсь, глядя на зачищенный потолок кухни и все еще вкрученные в стены металлические панели.

– Чего?

– Шуруповерт аккумуляторный есть? – переспрашиваю его.

– В машине был, – смеется наконец.

– Тащи, – чувствую себя идиоткой, растекающейся в лужицу от звука его грудного смеха. – И да, можешь заказать пиццу. Я голодная.

– Будет сделано, госпожа, – отчитывается он. – Дверь откроешь?

– Угу, – киваю, будто он это увидит.

Отключаю телефон, обводя взглядом погром в помещении.

Да… Ночные ремонты, они такие… Масштабные… и практически бесполезные…

Пробираюсь на носочках к двери, аккуратно отпираю замок и возвращаюсь к начатому, сдвигая стол ближе к середине кухни. Музыка орет настолько, что я не слышу, когда дверь открывается, оборачиваясь лишь когда стол вздрагивает от положенного на него тяжелого предмета.

Прокрадывается холодными ладонями под футболку, и по телу мгновенно пробегает легкая дрожь.

– Если что, я вооружена, – смеюсь, оборачиваясь в его руках, с канцелярским ножом наперевес.

Кусает меня за бок сквозь футболку, и я вскрикиваю смеясь, пряча лезвие ножа в корпус и хватаясь пальчиками за его волосы.

– Это тебе за то, что сбежала, – поясняет тут же, аккуратно спуская меня на пол.

Становлюсь на носочки, притягивая его за воротник рубашки к себе и кусаю за губу.

Шипит на меня, крепко сжимая талию пальцами.

– За то, что не звонил целый день, – обиженно выдыхаю я. – Хоть бы сообщение написал, предатель.

– Можно подумать, ты бы ответила, – шепчет, ведя носом по коже шеи и прикусывая мочку уха.

И мне бы топать ножкой от обиды, но я лишь задыхаюсь от ощущений, все еще пытаясь найти в себе силы огрызаться.

– Хотелось бы, чтобы меня все-таки стошнило на тебя в отместку, – хмурюсь, обвивая мужскую шею руками. – Но почему-то с тобой эта функция не срабатывает.

– Жаль? – смотрит прямо в глаза, сочувственно улыбаясь.

– Безумно, – озадаченно киваю, пытаясь не рассыпаться на молекулы в таких нужных сейчас крепких объятиях.

– Заткнись уже наконец и ответь на поцелуй, – смеется, оттягивая голову за волосы и накрывая губами мой рот, проникая внутрь языком напористо и без церемоний.

Кажется, кавардак на кухне и планируемый ремонт уже никого из нас не заботит. Откидываю в сторону мешающий канцелярский предмет, зарываясь пальцами в мужской жесткой шевелюре.

– Я соскучилась, – выдыхаю едва слышно.

Испуганно вскрикиваю, когда подхватывает меня под бедра, прижимая к себе. Обвиваю его талию ногами, крепко цепляясь пальцами за широкие плечи.

– Трусиха, – смотрит на меня затуманенным темным взглядом, мягко касаясь губами моих.

Улыбаюсь, касаясь его носа своим.

Я трусиха... и я осознаю это в полной мере.

Хотела ведь поговорить с ним и расстаться на хорошей ноте… Но, кажется, уже слишком поздно…

Относит в спальню, будто игрушку, толкая на кровать и стягивая с меня одежду. И пока я чувствую прикосновения его губ к своей коже, мне нет дела до каких-то там обид и предрассудков. Единственный, кто мне нужен на данный момент – Яр. И он сейчас… мой… каждой клеточкой своего роскошного тела и разума...

Глава 23. Яр.

Отрываюсь от отцовских отчетов, откидывая ноутбук в сторону.

На улице уже стемнело, и я даже не сразу понимаю, как давно это произошло.

Не все получается так, как хотелось, и я устало растираю прикрытые веки пальцами до мерцающих пятен перед глазами, снова погружаясь в водоворот собственных мыслей.

Вот они, неправомерные растраты… прямо перед носом… Переводы на неизвестные счета. Покупка оборудования не того класса, что планировалось изначально… И вроде бы все по мелочи, но таких переводов сотни, и с каждого списывается интересная сумма денег. Плюс аренда, эксплуатация и техническое обслуживание строительного оборудования, страховка самого объекта и сотрудников.

Слишком много косяков и непонятных переплетений. Проектировка, контроль, закупка, финансы, прорабы, предприниматели, местные депутаты, счета и снова люди по кругу... Какое-то прогнившее бюрократическое колесо. Персонажи меняются, а колесо все вертится… без конца, и края…

И доказательств практически нет. Не первый год мошенничают… Зацепиться не за что, все подчищено.

Нужны переписки и реально предоставляемые накладные, а не откатные. А их не так просто достать.

Смотрю на фотографии последних строительных объектов, пытаясь найти несоответствия, но голова совсем отказывается соображать, включаясь лишь услышав грохот передвигаемой мебели в квартире этажом ниже.

Романова Анастасия Игоревна… домой вернуться изволили-с…

Начало десятого, а шума от соседки снизу столько, будто в преисподней котлы передвигают. Какого черта она там устроила?

Проверяю телефон, замечая лишь уведомление о рассылке местной пиццерии.

Обиделась, принцесса. Не звонит, не пишет…

Есть одному абсолютно не хочется, а мелочь, судя по звукам, за день еще не успела перебеситься. Остаточные всплески ее «самодостаточности», так уж и быть согласен взять на себя.

С горем пополам договариваюсь с ней о перемирии. Дуется на меня, будто это я свинтил из ее квартиры утром и даже записки не оставил.

Это умиляет, заставляя улыбаться. Значит все-таки ждала звонка, хоть и вряд ли сознается.

Поднимаюсь на тринадцатый этаж вместе с шуруповертом, нетерпеливо прокручивая его в руках.

Прохожу в квартиру, замирая на мгновение и разглядывая погром на кухне.

На полу валяются ошметки бывшего потолка… и носящееся между ними черное облако скользит массивными лапами по ткани, словно скоростной автомобиль сквозь подземный дорожный туннель, дрифтуя на поворотах.

Стася меня не слышит. Срезает оставшиеся куски ткани, скидывает их на пол, периодически подпевая и плавно двигая бедрами под новый хит Coldplay.

Залипательная картинка…

Стою посреди этого беспорядка и, кажется, меня начинает отпускать