Золушка для Короля - Зоя Берг
Я поднимаюсь. Ноги дрожат от холода, зубы стучат, но я больше не могу бродить. Мне нужно домой. Мне нужен горячий душ, горячий чай, а еще плед и подушка. Чтобы лечь и уснуть. Чтобы забыться хотя бы ненадолго.
Иду медленно, почти шатаясь. Город плывет перед глазами. Люди мелькают, как тени. Я дохожу до метро, спускаюсь, сажусь в вагон. Станции проносятся, а я смотрю в окно, в свое отражение - бледное, мокрое, потерянное.
Дома я скидываю мокрую одежду, залезаю под теплые струи воды, а потом вытираюсь пушистым полотенцем, натягиваю теплую пижаму и шлепаю на кухню. Чайник, пакетик чая с ромашкой.
Я сижу и медленно прихлебываю чай. Ни о чем не думая. Просто нет уже никаких сил перебирать это все в голове. Допив чай, я споласкиваю чашку, иду в комнату, заворачиваюсь в плед и ложусь на диван. За окном - вечер. Дождь стучит по стеклу, как будто пытается сказать что-то важное. Я закрываю глаза.
И вижу ее.
Мама стоит у края моря. Волосы развеваются на ветру, лицо - спокойное, мягкое. Она улыбается.
- Ты справишься, - говорит она. - Ты сильнее, чем думаешь.
- Но как? - шепчу я. - Как жить, зная, что я… что мы…
- Все так, как должно быть, - перебивает она. - Ты не виновата. Никто не виноват. Это просто жизнь. Случайность. Боль. Любовь. Все вместе. Они всегда вместе.
- Я люблю его, мама…
Она кивает. В глазах - понимание, даже сочувствие.
- Знаю. И это не делает тебя плохой. Это делает тебя настоящей. А настоящие люди всегда находят свой путь. Даже через тьму.
- А если я не смогу?
- Ты уже смогла. Ты не сломалась. Ты идешь. А это - самое главное.
Она протягивает руку, касается моей щеки. Тепло. Такое знакомое тепло.
- Я всегда с тобой. Даже когда тебя кажется, что ты одна.
Я подтягиваю плед повыше и наконец-то проваливаюсь в спасительный сон.
Часть 4. Глава 10. Он
Мы с мамой переместились на кухню. Она заварила свежий кофе. Разлила его по чашкам, а потом села напротив, внимательно глядя мне в глаза.
В ее глазах - не страх, не жалость, а что-то большее. Что-то, что я раньше не замечал. Может, потому что никогда не смотрел по-настоящему. А теперь смотрю. И вижу: она боится. Не за себя. За меня.
- Ты уверен, что тебе не нужны деньги отца? - наконец спрашивает она, и голос звучит мягко, но твердо, как сталь под бархатом. - Если бы он лишил тебя всего, что дал… как бы ты жил? Ни квартиры, ни машины, ни ресторанов, ни девушек - ничего?
Я опускаю голову и пытаюсь представить себе как бы это могло быть. Получается с трудом, потому что всю жизнь я считал, что все это - мое. Что я имею право на роскошь, на власть, на то, чтобы быть выше других. Я не просил этого. Но и не отказывался. Я пользовался. И даже гордился. «Сын Королева» - это не просто имя. Это статус. Это вес. Это ключ ко всем дверям.
Хотя если быть до конца честным. С самим собой. Если заглянуть правде в глаза, то ведь на самом деле ничего моего там нет. И никогда не было. Да – я его сын, но все что у меня есть – его. Его империя. Его правила. Его игра. А я - просто фигура на доске. И если я перестану быть его сыном… что останется?
- Не знаю, - честно говорю я. - А почему ты спрашиваешь?
Она отводит взгляд. Долго смотрит в окно, где дождь начинает стучать по стеклу. Потом вздыхает и поворачивается ко мне. В ее глазах - боль. Старая, глубокая, та, что не заживает годами.
- Может быть, мне не нужно тебе это рассказывать, - говорит она тихо.
- Расскажи, - прошу я. - Пожалуйста.
Она молчит еще несколько секунд. Потом кладет ладонь на стол, будто опирается на него, чтобы не упасть.
- Когда я собиралась выйти замуж, я была очень счастлива, - начинает она. - Мне казалось, что мы созданы друг для друга. Он был умный, красивый, амбициозный… и такой страстный. Я верила, что он любит только меня. Что мы будем вместе всегда.
Она делает паузу. Глотает ком в горле.
- Но после свадьбой… я узнала, что он изменил мне. Буквально за пару дней до… до нашей церемонии. Изменил с моей подругой. Той, с которой мы делили все - секреты, платья, мечты. Я не могла поверить. Мне предали сразу двое. Это было так…, - она замолкает на секунду. – Ну в общем, я узнала. И пришла к нему. Кричала, плакала. Он сказал, что это была ошибка. Что он был пьяный, что это ничего не значило. Но мне все равно было больно. Так невыносимо больно. Потому что как бы он не оправдывался, но он, они оба – они… Понимаешь?
Я киваю, чувствуя, как сжимаются мои челюсти.
- Это было предательство, - тихо говорит она. - Самое настоящее.
Она замолкает. Только часы еле слышно тикают.
- Я хотела уйти. Развестись. Мы поссорились, и я уехала к матери. А там… В том же доме, где жила твоя бабушка, жил и мой одноклассник - Игорь. Он всегда был в меня влюблен. Признался мне еще в пятом классе. Но… увы. Мне он был просто хорошим другом. И вот я приезжаю к маме. Но ее дома нет, а ключ… Я просто забыла про ключ, когда убежала от Олега. Представляешь? – они тихо смеется. – И я стояла там. На лестнице. А Игорь как раз шел домой. Увидел меня… Я рыдала, не знала, что делать. А он… Он просто обнял меня. Не сказал ни слова. Просто обнял. А потом мы поднялись к нему…
Она смотрит на меня. В ее глазах - не стыд. Не раскаяние. Только боль и сомнение.
- А потом… спустя некоторое время я узнала, что беременна. Я не была уверена ни в
