# И всё пошло прахом - Кира Сорока

— Давай прогуляемся, — беру девушку за руку.

— Ну давай.

Идём по берегу, позволяя морю омывать наши ноги. Какое-то время молчим. Наши пальцы переплетены, и это очень странно.

Не припомню, когда последний раз держал девушку за руку.

Возможно, никогда...

— Как называется ваша труппа?

— Никак.

— Ты местная?

— Не совсем.

— Сколько тебе лет?

— Не скажу.

Торможу. Обескураженно смотрю в льдистые глаза.

Вот это у нас разговорчик получается...

— Слушай, я сегодня не ужинал. Составишь мне компанию?

И так умоляюще смотрю в её глаза, что аж самому тошно.

Чё тебя, Рам, так клинануло от неё?

Хрен его знает... Но клинануло, это факт.

— Я знаю одно классное местечко, — кивает она. — Пойдём, покажу.

Тянет меня прочь от моря. Оказавшись на набережной и расцепив наши руки, обуваемся. Но потом она сама снова берёт меня за руку, и мы почему-то идём очень быстро, словно куда-то спешим. Почти пробегаем всю набережную, сворачиваем, проходим под мостом, потом через дорогу, поднимаемся в горку.

Время от времени рыжая бросает на меня игривые взгляды. Мое опьянение не проходит, а только усиливается. Мне кажется, толкни она меня сейчас под поезд — я бы и не отреагировал...

— Всё, мы пришли, — указывает на непримечательный фудтрак.

Непроизвольно морщусь. В моём рационе обычно нет бургеров или чего-то типа того. И почему среди тысячи кафешек и ресторанчиков на курортной набережной она выбрала именно это?

Девчонка легко ловит мою эмоцию.

— Ооо... Футболист такое не ест?

— Ест, — отвечаю твёрдо и шагаю к окошку.

Берём всё подряд: снеки, бургеры, газировку. Нам упаковывают всё в бумажный пакет. Оплачиваю картой. Завтра от отца снова будут ненужные вопросы...

— Куда теперь?

— Пойдём. Есть ещё одно классное место.

Вновь берёмся за руки и бежим куда-то ещё выше.

Почему мы, чёрт возьми, бежим?

Но я бегу, не задавая вслух лишних вопросов.

Частный сектор заканчивается, и мы выходим на какую-то полянку с одной лавочкой. Тусклый свет фонаря позволяет заметить тёмную пропасть в каком-то сраном метре от этой лавки. Наши пальцы расцепляются, и девчонка опускается на неё. Хлопает ладонью рядом с собой.

— Садись, Укротитель мяча. Если не боишься, — поддевает она меня.

Хмыкнув, плюхаюсь рядом. Ставлю пакет на её колени. Достаёт бургер, протягивает мне.

— Налетай! Это очень вкусно, поверь.

— Верю.

Распаковав бургер, впиваюсь в него зубами. Яркий вкус сочной котлеты бьёт по моим вкусовым рецепторам.

— Ммм... Блин... Что это такое? — жмурюсь от блаженства.

— Ешь и кайфуй, не задавая лишних вопросов, — строго говорит девчонка.

Она ест точно такой же бургер. Потом мы приступаем к снекам.

Говорить и есть одновременно не получается, поэтому мы молчим. Правда, разговариваем глазами. И этот диалог сверхсексуальный...

То, как она слизывает соус с губ, заставляет мой пульс учащаться. И ещё это место... Осознание того, что мы сидим в метре от обрыва, щекочет мои нервы.

Очевидно, что я долго не забуду эту странную ночь.

Смочив горло газировкой, перекидываю ногу, оседлав лавку. Рыжая делает точно так же, сверкнув белыми трусиками. Прищуривается, словно в ожидании. Видимо, я должен задать тему для нашей беседы.

— Ты классно смотрелась с огнём. Давно этим занимаешься?

— Давно. Можно сказать, с детства.

— Странное было у тебя детство.

— Нормальное.

— А родители одобряют?

— Скажем так: они в некотором роде тоже в теме.

— Оо, супер!

— Но ты же на самом деле так не считаешь, — внезапно хмурится она. — На самом деле я для тебя просто странная девочка, играющаяся с огнём. Зарабатывающая этим себе на жизнь. Циркачка. НЛО.

Эээ... куда это нас понесло? Что за предъявы?

Беру девушку за руку, второй глажу её пальчики. Они тонкие, хрупкие. Ноготки коротко подстрижены, и лака нет.

— Знаешь, ты и правда как НЛО. Но в хорошем смысле. Ты иная. Не похожа ни на кого из моего окружения. И мне это нравится.

— Расскажи о своём окружении, — смягчается она.

— Расскажу. После того, как скажешь своё имя.

— Только после тебя, — упрямо вскидывает подбородок.

— Рамиль.

— Ра-миль, — повторяет по слогам.

— А ты?

— А я жду от тебя рассказа про окружение, — хихикает Повелительница огня.

Опять обвела меня вокруг пальца, мля...

Ну ладно.

— Мне восемнадцать. Играю в футбол. Собираюсь строить карьеру на этом поприще.

— В футболе ты хорош?

— Пфф... Я — лучший!

Вообще-то, лучший у нас Ден — наш капитан, сын тренера и владельца клуба. Но я тоже хорош. Отец влил в меня немало бабла.

— И как называется твой клуб?

— ФКИГ.

— А как расшифровать?

— Футбольный клуб имени Гольдмана. Нас называют Золотыми.

— Оо, как интересно! — хмыкает она. — Почему?

— Гольдман... Ну Голд типа золото, — объясняю я.

Наверное, впервые в жизни я понимаю, как нелепо это звучит. Однако название Золотые придумали наши фаны.

— А что ты делаешь здесь?

— Отдыхаю вместе с семьёй.

— Надолго приехали?

— Ещё десять дней осталось. Потом сборы. Осенью турнир.

— Учишься?

— В универе всё на мази. За первый семестр зачёты автоматом поставят.

— Понятно. Ты богатенький, да?

И звучит это как обвинение, между прочим.

— Моя семья богата, да.

— Расскажи, откуда ты родом. И о команде, — просит она.

И я почему-то рассказываю ей всё. И то, откуда я родом, и то, где мы с родителями живём сейчас. А о своих друзьях по клубу я вообще могу говорить бесконечно. И о футболе, да.

Пока вещаю, моя рыжая подружка шарит в своей крохотной сумочке и достаёт помаду. Алую. Выкрутив её и зажав между пальцами как карандаш, начинает выводить какие-то буквы прямо на моём запястье.

— Что ты пишешь? Надеюсь, свой номер телефона? — усмехаюсь я.

— Не отвлекайся... Что там про твоего друга Дена? Он сын тренера? Удобно, наверное?

— Вообще-то, не очень. На Денчике больше ответственности, чем на нас.

— Ну логично, да. Раз он капитан.

— А как ты вообще поняла, что я футболист?

— Укротитель мяча, плюс твои ноги...

— Мои ноги?

— Очень развитые квадрицепсы, мощные икры. Твоя фигура говорит о том, что ты много бегаешь. Скажем так: сначала я просто предположила, что это футбол, а не баскетбол, к примеру. А ты не отрицал.

— Понятно. Для баскетбола я всё же мелковат, да?

Лукаво улыбнувшись, отрывает взгляд от своей писанины на моей руке.

— Напрашиваешься на комплимент? Ну хорошо. С твоим ростом вполне можно играть в баскетбол.

— А ещё я красивый, да?

— Да я просто без ума от тебя! — картинно взмахивает ресницами.

Это всё какая-то игра... Но я больше не хочу играть. Я хочу её имя, её губы... Хочу настоящих эмоций от неё.

Склоняюсь к её лицу, обхватываю подбородок пальцами и шепчу напротив распахнутых