» » » » Кризис чужого возраста - Маша Трауб

Кризис чужого возраста - Маша Трауб

На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Кризис чужого возраста - Маша Трауб, Маша Трауб . Жанр: Русская классическая проза. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале kniga-online.org.
1 ... 22 23 24 25 26 ... 63 ВПЕРЕД
Перейти на страницу:
забывала, насколько холодно там бывает зимой и насколько жарко летом. В Москве еще шли проливные дожди, я ходила в куртке-ветровке, а здесь сразу же рухнула в жару. Не знаю, какой климат переносить сложнее – вечную морось и слякоть столицы или такие резкие качели в температурах, когда средней почти никогда не бывает. Я открыла входную дверь своим ключом – он так и висел на длинном шнурке со времен моей младшей школы. Я не решалась его оборвать и повесить ключи на брелок. Странно, да? Наверняка, сказал бы психолог, очередная детская психологическая травма, вроде как шнурок – это пуповина, привязывающая меня к матери и дому. Но, откровенно говоря, я об этом просто не задумывалась.

В квартире стоял затхлый запах. Я открыла все окна, но было по-прежнему душно. Я села в кресло, собираясь с силами, не зная, с чего начинать. Да, наверное, проще начать со шкафа. Я сложила в старый чемодан мамины вещи, аккуратно развешанные на вешалках. Каждая блузка – на отдельной. Мама всегда этого требовала от меня – чтобы на одной вешалке висела одна вещь. Я могла три футболки на одну повесить. Мама твердила, что я «не слежу за своим гардеробом как должно». Да, такая выспренняя лексика в условиях пятиэтажки, комнаты размером с пенал и узкого шкафа, который больше годился для хранения лыж, конечно же, была самой уместной. Мамины блузки, в которых она ходила в школу, ее парадное платье на выпускные и линейки. Удивительно, но они оставались в идеальном состоянии, даже моль не завелась. Наверное, побоялась связываться с учительницей. Внизу шкафа лежали сумочки – на каждый день и вечерний клатч. Я проверила их внутри – ничего. Со шкафом оказалось просто. Я сварила себе кофе и пошла в комнату брата. И застыла на пороге. Там все было так, как я помнила в детстве. Так, как он оставил в свой последний приезд. Брошенная на спинку кровати рубашка, носки на полу. В шкафу, куда более вместительном, чем мой и мамин, – сваленные в кучу футболки, толстовки, джинсы. Все вперемешку. Брат не отличался аккуратностью, но твердил, что у него есть определенная логика. Если валяется кучка, то она именно в этом месте и должна валяться. Получается, мама после его отъезда даже не разобрала вещи, не разложила, а оставила все как было? Такое возможно? Она хотела оставить после сына так, как было при нем? Но он же не умер, чтобы хранить его память! Просто уехал, жил своей жизнью. Ладно бы мама хранила его распашонки или пеленки, но зачем ей старая футболка, в которой мой брат ходил дома? Или его футбольная форма – она, кстати, до сих пор воняла потом. О моих вещах она так не беспокоилась. Я помню, как мама позвонила и спросила, что ей делать с моими старыми джинсами, спортивным костюмом. Я посоветовала отдать нуждающимся или выбросить. Мама так и сделала. От меня в квартире ничего не осталось. А комната брата оказалась неприкасаемой. Я тут же позвонила Игорю.

– Ты можешь себе это представить? – Я рассказала, что все его вещи хранятся там, где он их бросил.

– Нет, если честно, не понимаю. Она ведь очень злилась, когда я уехал, – ответил брат. – Практически прокляла меня.

– Что мне делать с твоими вещами? – спросила я.

– Отдай или выброси, – ответил брат. – Прости, что не могу приехать. У меня сейчас завал на работе. Но ты звони.

– Почему я этого не заметила, когда мы на похороны приезжали? – удивилась я.

– Мы не заходили в мою комнату, – ответил брат.

– Кстати, я мечтала в нее перебраться, когда ты уехал, – вспомнила вдруг я. – Мама не разрешила. Сказала, что она всегда останется твоей комнатой. Разве это нормально? Комната-музей?

– Нашу семью сложно назвать нормальной, – заметил брат.

Порывшись на балконе, где мама хранила пакеты разного размера, я нашла один, самый вместительный. Сложила вещи брата. Потом присела на его кровать и вспомнила, как прибегала к нему, когда была маленькой, ложилась и наслаждалась тем, что лежу в кровати старшего брата. Я легла и невольно протянула руку за край кровати. Вытащила шоколадную конфету. Интересно, сколько ей уже лет? В подростковом возрасте, несмотря на усиленную физическую нагрузку, брат страдал от лишнего веса. Мама же хотела видеть стройного и поджарого сына, а не рохлю на коротких ножках. Это не я сказала, это она так говорила Игорю. Когда уже все его одногодки вытянулись, обросли усами, пусть и жидкими, бороденками, Игорь все еще выглядел как ребенок с нежной безволосой кожей. Брат резко вырос в лето после выпуска из училища перед поступлением в институт. И я не знаю, как он это выдержал. Он тогда приехал домой. Я видела, как он стоит перед зеркалом в костюме, купленном на выпускной в школе. Штаны едва прикрывали щиколотку, а рукава пиджака были неприлично короткими. Игорь тогда часто терял сознание, еле мог встать с кровати, но маму это не особо волновало. Он должен был поступить, все остальное – не важно. За то лето – со всеми экзаменами, поступлением – Игорь исхудал до состояния скелета. Он плохо ел и почти не спал. Когда брат поступил и приехал сообщить об этом, мама, кажется, впервые посмотрела на него с гордостью. Нет, не потому, что ее сын поступил в знаменитый вуз, а потому, что впервые выглядел так, как ей хотелось, – худой, с выступающими на лице скулами, изможденный. Мама тогда сказала, что Игорь выглядит «одухотворенным». Я посоветовала брату срочно обратиться к врачам – на него страшно смотреть. Он мне признался, что уже не может есть – его рвет, даже если выпьет воды. Настолько измотан, что не может уснуть. Игорь дошел до врача, начал пить таблетки, восстановил и сон, и аппетит. И он снова начал набирать вес. Мне он нравился не худым, а здоровым. Его конституция никак не предполагала впалых щек и длинных худых ног.

Впрочем, когда Игорь уехал, все мамино внимание досталось мне. Я тоже недотягивала до стандартов красоты и идеала. Мама считала меня не особо привлекательной. Нет, она никогда не говорила, что мы пошли в отца, поэтому такие. Никогда не замечала, что это отцовские гены, а не ее, но это вроде как подразумевалось. Я не могла ответить, что мама тоже не роковая красотка, так с чего мне быть такой? Но чувствовала, что она ожидала от меня большего. Как раньше от брата. И теперь уже я не соответствовала ее представлениям о прекрасной

1 ... 22 23 24 25 26 ... 63 ВПЕРЕД
Перейти на страницу:
Комментариев (0)
Читать и слушать книги онлайн