Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2019 - Коллектив авторов
И не мучай других: – Как дела в Бангладеш?
Сколько там утонуло от южных муссонов?
Каждый год то же самое – снова ко дну
Чьи-то судьбы идут вместе с рисом и просом.
Жизнь течёт, человек в ней от слов утонул,
Захлебнулся он в ней от дежурных вопросов.
Только что нам течение жизни и рек?!
О себе сочиняем красивые сказки,
И любовь умирает – и с ней человек.
А у нас на устах: «Как сказал Станиславский…»
Он сказал: – Я не верю!
Как можно ни с кем
Не делиться внезапной сердечною раной?
Человек просит помощи – тонет в тоске
От того, что в дождях тонут души и страны.
«Надежд больше нет. Конец октября…»
Надежд больше нет. Конец октября.
Дожди безысходных строк.
Как будто я умер, а прожил зря —
Молитву не слышит Бог.
Но если не слышит, что-то не так,
В душе не прощанье – дрожь.
Надеюсь ещё на осенний мрак,
Надеюсь на мелкий дождь.
А надо – не пей ничего, не ешь,
Ни с кем не дели ночлег
И никаких не имей надежд
На друга, на сон, на снег.
Никто не помнит. Никто не помог.
И тень надежды мертва.
Тогда остаётся с тобою Бог
И слышит твои слова.
Из книги Иова
…похули Бога и умри.
Иов. 2, 9
Чищу черепицей тела язвы,
Соскребаю верой тьму внутри.
А жену мне слушать стоит разве?!
Похули ты Бога и умри —
Так мне говорит она от горя,
С ветром, что приносят декабри,
С жизнью, что не получилась, споря:
Похули ты Бога и умри —
Но счищает язвы черепица,
И от тьмы пока не изнемог.
Ничего со мною не случится.
Всё уже случилось…
С нами Бог.
Божий человек
На северном просторе,
Где каждый день зима,
С себя он сбросил горе
От гордого ума.
Он может спать в трущобе,
Раздеться догола,
Оставил он в сугробе
Разумные дела.
Нет больше ни полушки
За странною душой.
Расстроились в психушке —
Неизлечим больной.
Такому по природе
Помочь нельзя уже.
Он чокнулся – юродив,
Безумен… и блажен.
Не соблюдает правил,
Чужие знает сны,
Молитвою избавил
От ядерной войны,
От сбоя генотипа,
От уличной пивной,
От мирового гриппа
И язвы моровой
И всем сказал: —
Молитесь!
Молитесь посильней!
От яростных событий
И от трагичных дней.
Иначе возвратится
Великая беда,
Молитесь, психбольница,
Сбербанк и Минтруда.
Не то увидим вскоре,
Что мир ревнив весьма
К живущим на просторе,
Где каждый день зима.
«Прочтут стихи, что ничего не значат…»
Прочтут стихи, что ничего не значат,
И некролог,
И кто-то нерешительно заплачет
В цветной платок.
И вытирая чувственные слезы
И сняв берет,
Начнет рассказ высокопарной прозой,
Что жил поэт.
Я это «жил» услышу, напрягая
Посмертный слух.
И я воскликну, что душа живая,
Что жив мой дух.
Что вижу вас – всех, кто пришел проститься —
Простить меня.
Но зря, друзья, унылы ваши лица,
Не умер я.
Не умер я, поверь мне, брат мой лирик,
Что я живой!
Поверь мне, завсегдатай поликлиник
И сын пивной.
Оставим несчастливые глаголы —
Слова, слова…
Я вижу вас! – воротники, подолы
И рукава.
Я вижу вас! – носы, усы, бородки,
Разрезы глаз
И складки губ. Как явственно и четко
Я вижу вас!
И так милы мне чувственные слезы,
И мил сюжет,
Изложенный высокопарной прозой,
Что жил поэт.
Касаюсь плеч и трогаю за руки,
И в этот час
Осознаю всю трогательность муки,
Что вижу вас.
Осознаю, никто мне не ответит,
Вздохнув: «Привет!» —
Когда я рядом с вами, словно ветер.
И словно свет.
Емельян Марков
Как деревья
Марков Емельян Александрович. Прозаик, поэт, драматург, критик. Родился в Москве в 1972 году. Член Международного ПЕН-клуба. В 1998 окончил Литературный институт им. Горького, сразу же по дипломной повести «После долгой зимы» был принят в Союз писателей Москвы. Работал художником по кафельным панно, резчиком по дереву, дворником, массажистом, библиотекарем, редактором ряда издательств и литературной части театра. В издательстве «Эксмо» разработал серию «Русская поэзия Серебряного века» и составил вошедшие в нее книги. Печатался в журналах «Знамя», «Юность», «Кольцо А», «Литературная учеба», «Южное сияние», других периодических изданиях. Лауреат премии журнала «Кольцо „А“» 2003 года (за повесть «Заместитель»). Лауреат Царскосельской художественной премии 2007 года, полученной за книгу повестей и рассказов «Волки купаются в Волге». Автор романов «Третий ход», «Маска», «Мирон», пьесы «Сосновый дождь».
Натура
Говорили с фотографом.
Он, как Рембрандт
Рисовал людей,
Фотографирует
В зоопарке животных.
Жалуется, что —
Едет в метро,
И не встречает
Среди пассажиров
Женщину,
Которая могла бы вот —
Отдохнуть несколько дней,
И вдруг так скрестить пальцы,
Чтобы фотографу понравилось.
Тридцать лет назад
Позировала ему
Такая гречанка.
Голубь