Винделор - Роберт Д. Митрин

Винделор наблюдал за этим преображением с искренним восхищением. В тот момент он понял, что перед ним не просто беззаботный болтун, каким Саймон порой казался. Этот человек умел добиваться своего, когда действительно хотел. Вин неожиданно поймал себя на мысли, что гордится их знакомством и, пожалуй, был бы не против считать его другом.

Когда здание завода осталось позади, а в портфеле Саймона лежала стопка документов с долгожданными подписями, мужчина широко улыбнулся и довольно пригладил усы.

— Ну вот и всё, дружище, — с облегчением сказал он. — Все мои дела в этом городе закончены. Предлагаю отметить это бутылочкой хорошего вина, а утром свалить из этого никчёмного городишки.

— Согласен, — кивнул Винделор. — Вот только где бы достать это хорошее вино? То, что подают в ресторане гостиницы, таким назвать сложно.

— Тут ты прав, — хмыкнул Саймон. — Но есть тут одно местечко уровнем повыше. Хотя, знаешь, вот приедем в двадцать седьмой — я тебе покажу, что такое настоящее качество. Еда, выпивка… Обещаю, такого ты нигде не пробовал.

Он усмехнулся, словно предвкушая гордую презентацию.

— А как моя женушка готовит… — добавил он, мечтательно закатив глаза. — Пальчики оближешь.

— Звучит славно, — улыбнулся Вин.

— У меня напротив дома ресторанчик восточной кухни, «Золотая рыбка», — продолжил Саймон. — Повар приехал с востока лет пятнадцать назад, и такие чудеса творит на кухне — просто загляденье. А ещё рядом ресторан «Фазан», бар «Сириус», караоке и многое другое. И всё это в двух шагах от моего дома! А центр города у нас… Эх, Вин, поверь, ты не захочешь уезжать.

— Звучит заманчиво, — усмехнулся Винделор. — Ну а сейчас-то мы куда?

— Тут рядом, — махнул рукой Саймон и уверенно двинулся вперёд.

Дневной свет, пробивавшийся сквозь унылые серые облака, окрашивал тротуары в тусклый, блеклый оттенок, а пустые улицы с высокими старыми зданиями навеивали ощущение заброшенности. В воздухе витал запах недавно прошедшего дождя, оставившего мокрые следы на асфальте, а где-то вдали доносился звук редких, одиночных шагов.

Каждый угол, каждый зловещий свод будто хранил в себе истории потерь и несбывшихся мечтаний. Город был стар и многое повидал, и теперь, казалось, медленно угасал. Облупившиеся окна смотрели на прохожих, как безмолвные свидетели былых времён. Они угрюмо взирали, словно ворчливые старики, которым нечего сказать. Возле скамеек парка, в тени разросшихся деревьев, стояли заржавевшие велосипеды, давно забытые и никому не нужные.

Наблюдая за медленным движением облаков, Винделор чувствовал, как тишина накрывает город, словно старая, потрёпанная шаль, через которую пробивались редкие голоса прохожих. В этом унынии единственным спасением оставалась мысль о том, что он здесь не один и что скоро покинет это место.

Недалеко от центра города, среди заброшенных зданий и пустых улиц, расположился небольшой неприметный ресторан, который когда-то славился своим уютом и вкусной кухней. Однако время не пощадило этот уголок. Сырые стены, казалось, поглощали остатки света, а окна запылились и оплелись паутиной. Внутри царила гнетущая тишина, лишь редкий стук посуды нарушал застывшую атмосферу.

Неуютные столики, покосившиеся и скрипящие, стояли вразнобой, будто нарочно усиливая ощущение запустения. Меню, пожелтевшее от времени, по-прежнему предлагало когда-то популярные блюда, но теперь они казались пережитком прошлого. Посетители, приходя сюда, испытывали тяжесть тишины, а официанты, молчаливые и отстранённые, бродили между столиками, словно тени, застрявшие в рутине.

— И это неплохое местечко? — Винделор удивлённо осмотрелся, устраиваясь в обшарпанном кресле.

— Но-но-но, — усмехнулся Саймон. — Мы пришли выпить чего-то стоящего, а тут, пожалуй, лучшая винная карта в этом городишке.

Саймон на мгновение замер, оглядываясь вокруг. Он покрутился на месте, цокнул языком и раздражённо посмотрел на стол…

— Зонт забыл в кабинете у Шумана, — буркнул он. — Как теперь красавице с ресепшена рассказать об этом? Надеюсь, расплачиваться не придётся, — он усмехнулся, кивнув на своё обручальное кольцо. — Всё-таки я женат.

Угрюмый официант с измождённым взглядом лениво подошёл к их столику и быстро окинул их взглядом.

— Нам самое дорогое вино, — сказал Саймон, растягиваясь в кресле. — Бутылку.

Время двигалось с какой-то странной, почти тягучей медлительностью, как утренний туман, медленно окутывающий мир. Каждая минута казалась запечатлённой в этом тяжёлом ожидании. Слова, казалось, сами по себе обретали тяжесть, не позволяя вырваться из своих цепей.

— Так, значит, ты всё же собираешься на юг? — спросил Саймон, потягивая вино из бокала.

— Да, — ответил Винделор. — К Чёрному морю.

— К фанатикам? — усмехнулся Саймон, приподняв брови.

— Выходит, да, — коротко ответил Вин.

Он замолчал, но в его глазах мелькнула тень надежды — слухи о Чёрном море были единственным, что связывало его с сестрой, уведённой в ту ночь.

— Славный ты парень, Вин, — произнёс Саймон. — Но вот с фанатиками я бы тебе не советовал связываться. Да и сам понимаешь, что это сомнительная авантюра. Небезопасно всё это.

Бутылка на столе опустела быстрее, чем ожидалось. За окном начинало смеркаться, и город поглощала ночь. Фонари вот-вот должны были зажечься, но их холодный свет не мог согреть ту серость, что окутывала улицы.

— Я понимаю, — сказал Винделор, залпом допив остатки вина. — Но я не могу отступить.

— Ладно, — вздохнул Саймон, допивая за другом. — Не стану тебя отговаривать. Ты ведь и сам понимаешь всю опасность этой авантюры. Но дам тебе совет: никому не говори, что ты идёшь именно к ним. Я человек толерантный ко всему, но будут и те, кто воспримет это не так спокойно. Лучше скажи, что просто на юг, без всяких пояснений. Там, кажется, тридцать шестой город рядом. Вот туда и говори, что идёшь.

Винделор скупо улыбнулся, и вскоре, оставив пустой стол, они покинули заведение.

Серые улицы встретили их холодным ветром и тихим гулом пустых улиц. Казалось, жизнь в городе остановилась.

— И всё же, — спустя долгие минуты молчания сказал Саймон, — я думаю, что двадцать седьмой тебя изрядно удивит, и, если ты задержишься на неделю или больше, то, возможно, захочешь остаться у нас.

Винделор ничего не ответил. Снова наступила тишина.

Холодный ветер гнал серость по улицам, цепляясь за стены, словно призрачный шёпот. Винделор шагал к гостинице, Саймон рядом — лёгкий, как дым его самокрутки, что