Доломитовое ущелье - Дмитрий Гаврилович Сергеев

Олег дождался ее на улице у выхода.

Она не узнала, прошла мимо, чуть покосившись на него.

«В атомном веке рыцарская доблесть невысоко котируется» — подумал он, догоняя ее.

— Здравствуйте, — сказал он, поравнявшись с нею.

На этот раз она узнала Савотова, но встреча не обрадовала ее.

— Что вам нужно?

Он растерялся. В самом деле: что ему нужно?

— Ну хотя бы узнать, где сейчас этот, как его… — Олег пытался жестами изобразить уголовного типа в сером пальто, пальцами оттянул свою губу. — К сожалению, тогда мы не успели побеседовать с ним: он спешил. Может быть, вы знаете, где он?

— Не знаю и знать не хочу. Если вы не оставите меня в покое, я позову милиционера. — Она довольно решительно направилась к постовому.

Олегу казалось, он не заслужил такой немилости, но доказывать это в присутствии милиционера и случайных прохожих не захотел.

С чувством незаслуженно оскорбленного человека повернулся и зашагал прочь. Гордости ему хватило ненадолго — на полквартала. Он оглянулся.

Строгая незнакомка пересекала улицу. Красный сигнал: «Стойте!» задержал ее на середине. Нетерпеливые разномастные автомобили скользили мимо нее в обе стороны. Олег видел зелено-серое платье с поясом чуть ниже талии и стриженные под мальчика темные волосы. Она стояла прямо, будто держала на голове кувшин с водою.

Он испугался, что снова навсегда потеряет ее в городском многолюдье.

Она перешла улицу раньше, чем на табло зажглись зеленые буквы: «Идите!» Савотов догнал ее и держался следом шагах в двадцати. Несколько раз она оглянулась и, Олегу показалось, узнала его, хотя он старался быть незамеченным. За углом она свернула на боковую улицу.

— Зоя! Зоя Полесова! — Голос принадлежал высокой девушке в спортивных брюках. Она стояла позади Олега, держа обеими руками небольшой чемодан.

Незнакомка в зелено-сером платье оглянулась.

«Зоя Полесова», — повторил Олег про себя. Имя и фамилия понравились ему.

Женщины разговаривали друг с другом, не обращая внимания на Олега. Он стоял между ними на тротуаре.

— Привет, Лида! — Олег впервые увидел улыбку на лице Полесовой. — Уже едешь?

— Нет. В камеру хранения, чемодан сдать. Поезд в семнадцать сорок. Я еще увижу тебя: зайду командировку отметить.

Лида побежала к автобусной остановке.

Полесова заметила Олега, сердито посмотрела вокруг.

— Слава богу, здесь нет милиционера, — сказал он.

— Что вам нужно?

— Второй раз слышу этот вопрос, а ответа не придумал. Скажите хоть, чем я заслужил немилость? Возможно, я не совсем конченный человек — исправлюсь.

— Я вас не знаю.

— Олег Савотов, — представился он с легким полупоклоном.

— Меня не интересует ваше имя. Можете передать: карту он не получит. — С этими словами она открыла дверь.

Олег вошел следом за ней.

— Молодой человек, пропуск! — пожилая женщина в очках загородила проход.

— У меня нет пропуска. Я хотел…

— Устроиться на работу?

— Нет. А куда я, собственно, попал?

Женщина строго посмотрела на него из-под очков.

— Читать-то вы должны уметь, — рассудительно заметила она.

Олег вышел на улицу.

«Геологосъемочная экспедиция», — прочитал он.

Вахтерша недоброжелательно смотрела на него через застекленную дверь. В глянцево-темной поверхности стекла Олег увидел свое отражение: довольно подозрительный субъект. Вахтерша права: вид не внушает доверия.

«Все-таки кое-что я узнал, подвел он итог. — Она — геолог, Зоя Полесова. Меня принимает за кого-то другого. Иначе непонятно, про какую карту она сказала. Стоит предстать перед ней в обличье журналиста».

В этот день дежурным вахтером оказался седенький старичок, вежливый и разговорчивый.

Олег позвонил по внутреннему телефону, ему выдали разовый пропуск. В отделе кадров сказал, что хочет написать очерк о геологах. Начальнику отдела кадров затея журналиста была совершенно безразлична. Он назвал нескольких человек, у кого можно получить интересный материал. Говорил таким тоном, словно к нему каждый день приходят журналисты писать очерки о геологах. Олег спросил, можно ли увидеть Полесову.

— Полесова в командировке.

— В командировке? — удивился Олег. — Я вчера ее видел.

— Вчера вы ее видели, а сегодня она уехала, — бесстрастно сказал начальник и выжидающе посмотрел на журналиста.

— Если не секрет, скажите, куда уехала Полесова?

— В двадцать восьмую партию, до конца сезона.

Из отдела кадров вышел разочарованный, писать очерк о геологах охота пропала.

«Двадцать восьмая партия, — подумал он. — Довольно точный адрес: это где-то между Камчаткой и Уральскими горами».

Затея с очерком понадобилась, чтобы встретиться с Полесовой. Он всерьез хотел написать очерк, что-нибудь полулирическое о начале полевого сезона. Сочинил несколько фраз о зове дальних неизведанных троп, о романтике новых открытий… Теперь это было ни к чему, заготовленные фразы казались вычурными. Даже здесь, в управлении, все было не так, как он представлял. Начиная вот с этого удушливого запаха в коридоре. В прошлом здесь был сиротский дом, построенный на средства купца филантропа, в гражданскую помещался штаб белогвардейцев, а в последнюю войну — госпиталь. Наверно, несладкая жизнь была у сирот, заточенных в мрачных стенах. Геологам легче переносить каменное удушье древнего здания: за лето они досыта напитываются простором.

Олег спускался по лестнице, когда его догнал мужчина в потертом кожаном пальто. На полном лице сияла жизнерадостная улыбка. Сразу было видно, что именно Олега ему и нужно.

— Вы писатель?

— Нет, журналист.

— Это все равно, — решил мужчина.

Олег продолжал спускаться, нарочно снял берет, обнажая бинты на своем стриженом темени. Легкое удивление мелькнуло в хитроватых глазах мужчины, но он тотчас скрыл его за широкой улыбкой.

— Вы в Байдуне бывали? — спросил он, останавливаясь на площадке, и интимно поймал Олега за пуговицу пиджака.

— Не приходилось. — Олег бегло окинул взглядом плотную фигуру мужчины. «Тяжелоатлет, — решил про себя, — любитель пива и более крепких напитков. Если я не отверчусь от него, он замучает меня какой-нибудь веселенькой историей».

— Извините, спешу, — сказал он, деликатно высвобождая пуговицу из руки тяжелоатлета. — Кстати, в Рио-де-Жанейро и на Маркизских островах я тоже не был.

— Хи-хи, — невыразительно рассмеялся мужчина, блестящие нежные щеки его радостно заколыхались. — Когда вы узнаете, что я хочу рассказать, вас за уши не оторвешь — настоящий роман.

«Так я и знал», — подумал Олег.

— Со школьной скамьи не терплю романов, — сказал он вслух. Хотел сбежать вниз, но мужчина в кожане загородил проход.

— Что вы хотите? — нетерпеливо потребовал Олег.

— Вы слыхали о хищении золота в Байдуне?

— Извините, я журналист, а не сыщик.

Тяжелоатлет решил не замечать неприязни.

— Это же сногсшибательная и отчасти загадочная история, а не один человек ничего не знает. Кого ни спросишь — не слыхал, отвечает. Я только что из Чаты. Завтра улетаю назад.

— Байдун, Чата… Какое это имеет отношение ко мне, хотел бы я знать?