Золушка для Короля - Зоя Берг
- Не уходите, - вдруг вырывается у меня. – Я только одним глазком гляну.
- Как вам угодно, - говорит он, сдерживая улыбку. – А я вас так и представлял, - понижает голос. - Станислав Сергеевич регулярно пополнял ячейку. Почти каждый месяц. Иногда приходил дважды. И часто… рассказывал о вас. Говорил, что у него прекрасная дочь. Что вы - его гордость.
Я таращу глаза, чувствуя как в горле собирается ком.
- Открывайте, а я тут постою, - торопливо говорит менеджер, как будто только что наговорил лишнего. И отворачивается к двери, замирая как истукан.
Я неожиданно легко справляюсь с замком и вынимаю ящичек. Там деньги. Много. Я хочу их пересчитать, но руки трясутся, и я просто запихиваю все обратно и закрываю замочек.
«Позже, позже, я приду сюда еще раз чуть позже», - бьется в голове мысль.
Я выхожу из банка. В руке конверт с документами и ключом. Порыв ветра чуть охлаждает голову. Я достаю телефон и набираю Егора.
- Я в банке. Стас оставил мне кучу денег.
- Ого! – в голосе удивление и радость. – Ну значит ты богатая невеста теперь. Как же я рад, что ты согласилось раньше, чем узнала.
Я хочу рассердиться, но потом понимаю, что так он хочет вывести меня из ступора, в котором я – абсолютно точно – сейчас нахожусь.
- А ты значит думал, что бесприданницу взял, да? – хихикаю я в ответ. – Смотри, вот возьму и передумаю теперь. Нафига мне твои деньги, а?
- Я так и думал, что тебе нужны только бабки, - он притворно вздыхает. – Ну надо же какую змею пригрел.
- Блин, как же я тебя люблю, - вырывается у меня.
- Приезжай и подтверди, - требовательно произносит он.
- Еду!
Его лофт в Замоскворечье всегда производит на меня ошеломляющее впечатление. Высокие потолки, огромные окна, стильный минимализм, разбавленный парой ярких акцентов - в основном работами Насти. И здесь пахнет им. Его духами, кофе, жизнью. Я снимаю куртку, бросаю сумку на диван и иду на кухню. Он уже заваривает чай - настоящий, в заварнике, с лимоном.
- Ну расскажи, - говорит он, ставя передо мной чашку. - Что там было?
Я рассказываю. Про банк. Про менеджера. Про слова Стаса. Про деньги.
Егор слушает молча, потом берет мою руку и целует тыльную сторону ладони.- Может, он и не герой, - говорит он. - Но хотя бы не оставил тебя совсем одну. Это уже что-то.
Я киваю. Делаю глоток чая. Мне отчего-то становится немного грустно, и Егор тут же замечает, что я повесила нос.
- Таааак, - тянет. – А что там с платьем?
- Платьем? – удивлено поднимаю на него глаза. – А, ты меня решил тряпками отвлечь от печальных мыслей? Господи, ну какой же ты мужик!
- Какой? – скалится.
- Настоящий! – хихикаю. – Нормально все с платьем. Была у модельера, которого твой папаша оплатил. Примеряла то что там готовое есть. Новое не успеем. Но и готовое там все такое красивое…, - я запинаюсь. - И такое дорогое.
- Покажи!
- Вот еще. Плохая примета
- Ты серьезно? - фыркает. - В наше время?
- Ну… вдруг?
- Маленькая моя, - он смотрит на меня с улыбкой, - мы уже прошли через ад.
- Не знаю… - я улыбаюсь. - Может, ты передумаешь?
- Никогда, - он берет меня за подбородок. - Покажи. Пожалуйста. Я не буду знать, какое ты выберешь. Просто… хочу видеть тебя в них. Хоть на фото.
Я сдаюсь. Достаю телефон, листаю галерею.
- Вот это первое. Очень классическое.
- Красиво, - кивает он. - Но слишком строго.
- А это - с открытой спиной.
- О, это… - он прищуривается. - Я бы не дал тебе в таком выходить из дома.
- Почему?
- Потому что все мужчины сошли бы с ума. А я бы начал драться.
- Ты уже сделался ревнивцем?
- А то, с такой то невестой!
Мы смеемся. Он обнимает меня, прижимает к себе.
- Ты сделала меня бесхребетным подкаблучником, - шепчет он в волосы. - Раньше я считал, что мужчина должен быть железным. А теперь… мне нравится, что я могу быть мягким. Только с тобой.
И тут - звонок в дверь.
Мы оба замираем.
- Кто это? – почему-то шепчу я.
- Не знаю, - Егор идет к входной двери. - Подожди.
Он открывает.
На пороге - Вика.
Высокая, идеально загорелая, в обтягивающем платье цвета бордо, с сумочкой на плече и холодным взглядом в глазах. Она смотрит на Егора, потом - мимо него, внутрь.
- Ты? - удивляется он. - Чего тебе?
- Нам надо поговорить, - говорит она, не повышая голоса. - Твоя невестушка дома?
Я выхожу в прихожую.
- Я здесь.
Вика медленно переводит на меня взгляд. Оценивающе. Холодно.
- Вот и прекрасно, - произносит она. - Все в сборе. В ваших интересах выслушать, что я скажу.
Егор молча делает шаг в сторону, пропуская ее внутрь. Она проходит мимо, оглядывается, как будто осматривает территорию. Потом останавливается, поворачивается к нам и улыбается - без теплых ноток, только уголки губ приподняты.
- Есть такое поверье, - начинает она, - Что муж и жена со временем начинают друг на друга походить. Вы не замечали, что вы похожи?
- Зачем ты пришла? – резко спрашивает Егор.
- Мне нужно вам кое-что показать, - она достает из сумки плотный белый конверт. Машет им перед носом Егора. - Это то, что я могла бы приберечь как свадебный подарок. Но я все же не такая сволочь, как некоторые.
Она протягивает конверт мне.
- Открой.
Я беру его. Руки дрожат. Егор встает рядом, кладет руку на мое плечо. Я разрываю край, вынимаю лист.
Это ДНК-тест.
В одной графе мое имя, а в другой…
Я застываю и медленно опускаю глаза вниз.
«Вероятность 99,9 процентов».
Егор заглядывает через плечо. Читает. Его лицо становится белым, как мел. Губы шевелятся, но звука нет.
- Проверено, - говорит Вика тихо. - Твою ДНК, дорогая невестушка, Олька взяла еще
