Фрирен — И даже умереть не успеть. Том 2 - Tired God

А к наступлению полудня, закончив с изучением необходимых документов и обновления знания актуального закона, проспав в комфорте ещё пару часов, пока вокруг крутилась бурная деятельность, вылетел из дома в сторону гильдейского здания. Всё же не знал когда ещё в ближайшие дни удастся нормально отдохнуть…

Даже после улаживания дел в Гильдии нам придётся прижимать или выгонять из страны Вискеров. А у них даже сейчас довольно много сил, которые мы просто ввергли в хаос на пару дней, убив их главу. Будем работать с ними так же, как они планировали с нами — ловить в моменте потенциальной неразберихи, пока враг не встал на ноги твёрдо.

***

1423 год от основания Империи. Конец весны.

Хейст, 22 года. Сосредоточенный.

Столица Королевства. Головное отделение Гильдии Магов Королевства.

Башня Молчаливых — такое романтичное название для одного из самых известных и насыщенных на историю мест столицы. Бледный камень, открытые окна, запах пыльных переплётов, чернил и, хех, сваренных амбиций — оно запоминалось в странной смеси на всю жизнь, стоило посетить это место хотя бы пару раз.

Здание не пыталось казаться угрожающим — ему это было не нужно. Основанное тут во время не самых светлых времён, когда очередная волна демонов согнала людей с севера континента, вынудив Единую Империю перевести столицу сюда, в этот город.

Было это, разумеется, давным-давно, ещё до того, как появился хотя бы концепт Королевства, в каковом я ныне и живу.

Я вошёл в главный зал через боковой вход, воспользовавшись, хех, преференцией, что даровала “особая пригласительная” под подписью самого Архимага Прокула. Проходить через главный вход не особо хотелось: уж точно не ощущая там столько аур людей — частью даже не магов — большинство из которых наверняка уже слышали слухи на мой счёт.

Секретарь у дверей не поднял головы, но перьевая ручка над листом бумаги, исписанным чётким почерком, замерла, выдавая, что меня заметили.

— Хейст Скайранд, — объявил я, не дожидаясь вопросов.

— Господин Мастер, — слабенький маг, едва Адепт, поднял на меня изучающий взгляд, — Вас уже ожидают, Зал Призмы.

— Благодарю.

Три стороны восьмиугольного зала, куда мне и предписали пройти, были закрыты мутным, зеленоватым стеклом — за ними, как водится, открывался неплохой вид на столицу. Светлая атмосфера лишь красилась оттенками зелени от окон, а комфортабельных мест — со своим мягким креслом и отдельным столом для сидящего — тут, на данный момент, было ровно четыре вместо логичных восьми.

Впрочем, здание это строили в те времена, когда Цехов было шесть вместо восьми на данный момент, так что симметрия геометрии, будь тут заседать Архимаг со всеми Магистрами, всё равно была бы нарушена. Ранее предполагалось, что под каждой, кроме одной, стеной — той, что при входной двери, — будет сидеть по магу, когда возникнет нужда в совещании или же как сейчас — вызове кого-то, говоря грубо, “на ковёр”.

И вот, сейчас, на фоне окон, восседал Архимаг Прокул — маг, пока что не основавший себе рода. Самородок или же первое поколение, да — не такое уж и редкое явление: таких и вовсе большинство среди магов.

На противоположной стороне полукругом уже сидели ещё трое магов:

Магистр Уврен, сухой как чахлый кипарис, с вечной полубрезгливой усмешкой, судя по тому, что я слышал о нём. Ну и вижу сейчас, да. Ведёт Цех Боевых магов после смерти деда Изабеллы Бауэр.

Вторым был Магистр Ардон Флен — старый, но сохраняющий остроту ума, а потому опасный. От таких откупиться обычно сложнее — им надо дать почувствовать, что ты уже один из них. Магистр Цеха Ритуалистики.

Ну и третьей была Мастер Тирва Грасс, молодая, надменная, из рода тех, кто любит закон — пока он позволяет душить конкурентов, разумеется. Цехов она, если я правильно помню, не возглавляла, но формально считалась представителем тех магов, что пытаются развить искусство призыва в Королевстве.

Я прошёл к выделенному месту в центре круга, встав там, не показывая ничего, кроме сосредоточенности, уверенности и внимания к уважаемым магам, разумеется.

— Архимаг Прокул, — начал я, как и полагается, первым, — Магистры, Мастер. Я получил повестку. С радостью пришёл, чтобы разъяснить всё, что вы посчитаете нужным разъяснить.

Одновременно же “вчитывался” в ауры присутствующих, пытаясь сформулировать свои мысли как можно чётче, чтобы записать в личном блокноте по теме…

Архимаг Прокул: его аура — как глубокий колодец, чья вода не дрожит даже под ураганом. Она почти не ощущается напрямую физически, но подавляет интуитивно, будто весь воздух в комнате дышит через него. Истинное олицетворение выражения “в тихом омуте”...

Магистр Уврен: сухая, колючая, как сетка из тернистой проволоки и мёртвых иголок. Очень… неприятно-сдерживающая, прекрасно отражающая его самое известное заклинание: создание и контроль сухих, широких зарослей колючих кустарников.

Магистр Ардон Флен: его аура — как древний камень, покрытый мхом: старая, тяжёлая, неповоротливая на первый взгляд, но скрывает под собою разум, что не дремлет.

Мастер Тирва Грасс: чёткая, стерильная, как огранённое стекло, немного звенит на границе чувств. Вроде бы прозрачная, но её форма подсказывает — тронь без приглашения, и порежешься.

— Ты не в суде, Хейст Скайранд, — говорил, меж тем, Архимаг Прокул. Голос его был низким, чуть хрипловатым, почти добродушным, — И не в подземельях, как могли бы пожелать некоторые. Мы отказали городской администрации в передачи твоего дела к ним, так что пока не завершится наше внутреннее расследование — ты держишь ответ лишь перед нами.

Разумеется, переговоры начинаются с очень прозрачного намёка на то, что от более неприятных последствий меня сдерживает