» » » » Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020 - Коллектив авторов

Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020 - Коллектив авторов

На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020 - Коллектив авторов, Коллектив авторов . Жанр: Газеты и журналы / Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале kniga-online.org.
1 ... 31 32 33 34 35 ... 63 ВПЕРЕД
Перейти на страницу:
class="v">торчу на месте – кошка на цепи.

Кинь денежку, гляди, вот киска ходит:

то песню ноет, то стихи скрипит.

А по ночам учёнейшая мурка

монетки извлекает из нутра,

шепча тихонько: «Мука. Тоже мука».

И складывает в столбик до утра.

«Ни поделиться радостью…»

Ни поделиться радостью,

ни крикнуть —

всё тайно, прикровенно,

всё внутри.

Душа, тихонько

разминая крылья,

всё соблазняет:

«Улетай со мной!

Воздушны, невесомы, бестелесны,

скорей туда, где всем беззвучным

песням

внимает мироздание одно!»

Простор узилища благословляю,

да будет славен замкнутый объём,

чем крепче путы,

тем прозрачней стены —

уже лечу:

незримый окоём

невидимый полёт не остановит,

и всё слышней наивный голос

крови,

и всё свободней дышится лучу…

И в час, когда

удушье наступает

и жизнь сожмёт

до острия иглы,

закрыв глаза,

безгласна и бессильна,

я здесь летаю.

Полетишь со мной?

«Я буду ездить и смотреть в окно…»

Я буду ездить и смотреть в окно

и наблюдать явления природы:

акт первый – пробуждение лесов.

Вот роща зацветает постепенно.

Второго акта душная жара

и третьего умильная прохлада…

Не буду ездить и смотреть в окно.

Теперь мне ездить никуда не надо.

Теперь на взгляд из моего окна —

окно соседское и угол дома.

Картина так продуманно ясна

и так успокоительно знакома.

Мир только отражается в окне.

И, отражённая, пребуду

неодушевлённой…

«Только, пожалуйста, будь со…»

  Только, пожалуйста, будь со

  мною.

  Стрелок

  где-то там, в непонятной дали,

  поднимает лук.

  И стрела летит,

  и я слышу надсадный звук

  и вижу

  точку в пространстве.

  Всё ближе.

  Но стою недвижно.

  Вера или упрямство —

  не важно:

  стою

  и держу её взглядом.

  Урок

отрабатывать надо,

иначе

песня пойдёт не впрок

и никто не заплачет.

Но цель —

чтобы слёзы лились,

потому что больше нечем отмыть

чумазую жизнь,

нужно стоять, не дрогнув,

глаз не сомкнув,

не ныть,

даже если вот-вот голова

с плеч…

А ещё у Вильгельма Телля была

дочь.

«Передышка. Ночной асфальт тащится кое-как…»

Передышка. Ночной асфальт тащится кое-как,

намотавшись за день под шинами и ногами.

Утомлённый воздух рвётся, сбивая такт,

и, ленясь протереть глаза, фонари мигают.

Рано утром шоссе сверкнёт от счастья – реванш:

позади километры слабости и безделья.

Выходя на взлёт, озирает себя пейзаж,

обвивающий мир разномастной своей куделью.

Как струна, объятье дорог в напряженье сил

завлекает, жмёт, таща ходоков куда-то.

Интервал в любви, сжатый до то точки «си»,

переходит в молчание невозврата.

Новелла

Ах, ну что за работа.

Поди разгадай тебя, человече!

Что я, Шерлок Холмс какой?

разве что доктор Ватсон,

казус, ребус, я умоляю, ляпсус,

даже не модус

и вот уж совсем не люпус…

Чушь какая-то лезет в голову,

просто глупость.

Мозг кипит – отчего?

Кожи границ не чую,

растворяюсь, кружусь,

будто в сказку чужую

я попала

и вот теперь

не дотяну до финала.

Или смерть моя —

это финал и будет?

Что ж, вперёд, моритури.

В этой игре не судят

никого. Победитель ли, проигравший —

правил нет.

Играя, не сходят с круга,

как бы соло ни выглядело убого.

Отказавшийся точно знает,

что там стреляют

прямо в сердце, навылет,

и всё же кусает локти.

Тем, кто остался цел,

до кишок завидно,

игроку пеняют

на причудливый внешний вид, но

втайне алкают

сомы, нектара, кьянти.

Не дождаться, увы,

ни совы,

ни голубя, ни тем паче

аиста.

Засосала старуху проруха.

Дай мне руку, пожалуйста.

Дай мне

руку.

«в этом лесу…»

в этом лесу

мы с тобой

одно дерево

Василий Нацентов

Из каменностепных песен

Родился в 1998 г. в Каменной Степи Воронежской области. Поэт. Эссеист. Печатался в журналах «Знамя», «Октябрь», «Дружба народов», «Москва», «Наш современник», «Юность», в «Литературной газете» и др. Лауреат Международной премии им. В. Аксёнова «Звёздный билет», финалист и обладатель специального приза премии «Лицей» им. А.С. Пушкина от журнала «Юность». Член Союза писателей Москвы.

«Разве что-то останется…»

   Разве что-то останется?

   Господи, хоть бы осталось.

   Что мне для этого сделать?

   Шорох дерева зимнего

   на самом краю дороги, съеденной солью.

   Там, где она начинается, и живёт чудо:

   радуга ждёт лета,

   драгоценные камни нарастают, как иней,

   и пахнет хлебом.

   Выразить это, конечно, почти невозможно,

   но кое-что бледно мерцает:

   звёзды, глаза вдалеке, приснившиеся под утро.

   Я не слышу музыку,

   я не вижу стучащие ветки.

   (От мороза, от ветра, из-за вращенья земли…)

   Но что там, что там

   сжимается до человека, крестика, пикселя —

   и исчезнуть не может?

«Нащупать спинку стула…»

Нащупать спинку стула.

Облокотиться.

Дождь среди ночи будто бы невозможен —

потому что невидим,

потому что зимний.

И всё же он есть,

слушай его, слушай.

Как ты перед Богом,

маленький и холёный,

так дождь, ломая коленки,

перед тихой землёй январской:

сказать

1 ... 31 32 33 34 35 ... 63 ВПЕРЕД
Перейти на страницу:
Комментариев (0)
Читать и слушать книги онлайн