Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2019 - Коллектив авторов

Tombe la neige…

S. Adamo

Слава богу, с утра поденьжало —

Неслучайно приснилась Москва,

Чья племянница супердержава

Заневестилась невесть пуркуа…

Журналирую и кабакую —

Крикну, выйдя курить на крыльцо:

«Снег, свободен!» А тот ни в какую —

И летит, как и прежде, в лицо.

Ксерокопии, бланки, скриншоты

Коротают свой ангельский век…

Кто же снегу сказал: «Да пошёл ты»?

Ты в каком нынче звании, снег?

Для чего же ты tombe, la neige?

Покрывать всех и вся? Ну, мерси!

Фарисействуют толпы Манежа

На великом, могучем фарси.

Знай же, снег, как искрится проводка,

Как меняют IQ на LG,

Как пословица «Голод не тётка»

Мотивирует ночь пережить.

Что ты смотришь как будто с укором?

Ты мне брат, брат и я тебе, снег —

Мы подохнем с тобой под забором.

Как решили. Спиною к весне.

Ильин день

Субботний день на привокзальной площади.

Мороженое, выпечка, пивко.

В наушниках гремит костями «Продиджи».

«Москва – Хабаровск» где-то далеко.

Девица с чемоданом на колёсиках.

Нетрезвый тип с малиной в туеске.

Простите мне, шановны китаёзики,

Что я пишу на русском языке!

«Кому беляш? – Недорого и вкусненько!»

Разинутые рты у кошельков.

Пустое лето. Дивная акустика.

И слёзы на глазах у облаков.

Вчерашняя новость

Бездумным ветром листопад

Разъят на составные части…

Нет света. Выключу айпад,

Осиротевший в одночасье.

Летит листва – не по грибы

И не на голос Афродиты —

В активном поиске судьбы,

В активном поиске орбиты.

Уже разослан пресс-релиз

Всем без разбора – вашим, нашим…

Подброшу вверх опавший лист —

И он останется опавшим.

Где наш приют? Ищи ответ

В словах полузабытых, древних.

Для жёлтых листьев на деревьях

Сентябрь зажёг зелёный свет.

Возвращение

Перебьёт духоту аромат растворимой лапши,

А потом, как всегда, кислым пивом потянет под вечер…

И уже полчаса отправление дать не спешит

Непонятно, кто именно – то ль машинист, то ль диспетчер.

По вагону снуёт мальчуган – от горшка два вершка,

И блестит аксельбант на груди у хмельного морпеха…

За окном Мариинск. И в блокноте четыре стишка.

И в висках Петербург – перестука ритмичного эхо.

Болевое крещение

Приеду в город незнакомый,

В грустинице остановлюсь,

Где минус, разведённый плюс,

По вечерам впадает в кому.

Болеет тишина печалью,

Когда по май всё замело…

Луна продрогшим НЛО

Голубозвучье излучает.

Я вновь свободрый, вновь свобедный —

В январь проросший человек!

И экстравертный интровек

Завьюжил кротко и победно.

Прохожий, ростом под два метра,

Проклятья звёздам прорычал —

И на вопрос: «Который час?»

Забилось сердце дракомерно…

Закрывшемуся магазину

Окурок – новый побратим.

И тонким варежкам моим

Снежинки причиняют зиму.

Гостиница «Спорт»

Кефир не утолит печали,

По утверждению тоски.

Боксёры прячут под перчатки

Невызревшие кулаки.

Предзимье. Дождь. Гордиться нечем.

И водки нет. И чёрт бы с ней!

Уже торопятся навстречу

Стихи, одетые в людей.

И в каждом – жизнь, отвага, сила,

И прошептать давно пора

О том, что с нами завтра было

И что ещё нас ждет вчера.

Грибной дождь

Для пишущего в рифму приколиста

Стихотворенье – это смех пунктиром.

Таблица в кабинете окулиста

Написана поэтом Велимиром.

Ослепшего художника этюдник —

Хранилище идей и бутербродов…

Моим стихам не нужен поэтюнинг,

Им проще жить без лишних наворотов.

Вселенная рифмуется с пельменной

У всех, кто пишет ямбом о хорее.

Из пункта А – и сразу в пункт обменный

Решаем, как добраться поскорее.

И гению талант не подотчётен,

И взвод шестидесантников прогуглен,

И снова сметафизики в почёте,

Покуда инвалирики в загуле.

Над радугою, вставленною в детство,

Хихикают украдкой занавески.

Поэты погружаются в фуршетство,

Не дописав последней смс-ки.

Русская зима

Вдали от творческих открытий

Разлили по стаканам праздность,

И жизнь в отсутствие событий

Уже не кажется напрасной.

Вершины съёжились в вершинки

И с этим свыклись мал-помалу,

А буквы – чёрные снежинки —

Летят на белую бумагу.

Февраль погас. В глазах стемнело.

И плакать хочется безумно.

В окне у Казимира небо

Необоснованно безлунно.

Затянем пояса и песни.

Слова толкуются впрямую.

«Мороз и солнце, день чудесный…»

Ну, ничего, перерифмуем.

Артем Слонимский

Стихотворения

Родился в г. Москве в роддоме Грауэрмана, жил по соседству на Арбате до подросткового возраста. Окончил 91 школу, затем Геологоразведочный институт. Пишу примерно с 15 лет, правда, с большим, но плодотворным почти четвертьвековым перерывом. Публиковался в коллективных сборниках, альманахе «45 параллель», один из победителей конкурса литературоведческих эссе, организованного журналом «Интерпоэзия», участник финала фестиваля-конкурса «Эмигрантская лира» 2019 г. Живу в Москве, работаю в сфере финансов.

«что там у вас, как живется, что в мире слышно…»

что там у вас, как живется, что в мире слышно,

дорожают товары, в цене ли слово?

для нас теперь каждый голос – есть голос свыше,

и каждый звук нам кажется чьим-то зовом.

не так-то просто, скажу вам, испить из Леты, —

граница забвенья пока что недостижима.