Паук - Ларс Кеплер
Выйдя из душа, Сага замечает большую лужу мыльной воды под стиральной машиной в дальнем углу.
Она натягивает грязную одежду и выходит. Её обдаёт аппетитный запах жареного бекона, воздух у барной стойки затянут дымкой. Из стереосистемы льётся торжественная поп‑песня восьмидесятых. На стойке стоят два стула, Карл наполнил кувшин водой.
— Вам не нужно было готовить, — говорит она.
— Пфф.
— Хотя я голодна.
Он снимает сковороду с плиты и ставит её на пробковую подставку.
— У меня есть и другая посуда, но, по моему опыту, это блюдо лучше есть ложкой, — объясняет он.
— Ложка вполне подойдёт.
— Ну, приятного аппетита, — улыбается он, добавляя себе на тарелку немного кетчупа.
Возможно, это просто голод, но сочетание лапши быстрого приготовления, жареного лука, бекона, соли и перца оказывается на удивление вкусным.
За едой Карл рассказывает Саге, что мир журналистики всё больше сводится к погоне за кликами ради рекламных доходов.
— Но меня действительно беспокоит потеря независимости, — продолжает он. — Журналистам больше не позволяют иметь собственное мнение. От них ждут, что они будут просто воспроизводить точку зрения владельца по любому вопросу.
Он промокает губы салфеткой.
— Вы правда так считаете? — спрашивает она, накладывая себе ещё со сковороды.
— Не совсем, — усмехается он, обнажая острые зубы. — Я просто озлоблен. Приятно иногда поныть.
— Вы ведь из Южной Африки? — уточняет она, кивая на флаг на стене.
— Да, но мы с матерью переехали сюда, когда мне было пятнадцать. Я оставил себе фамилию отца. На африкаанс она значит «игрок» или «геймер».
— Вы уже говорили по‑шведски?
— Да. Мама из Смоланда.
— Как вам было переезжать сюда?
— Хорошо. Тихо, холодно… Я учился в частной школе, за год сдал все выпускные экзамены, получил отличные оценки и поступил на журналистику. И вот я здесь.
Сага делает глоток воды, ставит стакан на стойку, следит за преломлением света в колышущейся поверхности.
— Похоже, у вас проблема со сливом в душе, — говорит она.
— Пол под уклоном, — отвечает он. — Лейка сломана, в раковине трещина… Это не дом моей мечты. Но что тут скажешь — он подходит мне и моей карьере.
— Вам просто немного не повезло.
— Допустим, не повезло жить в таком паршивом месте, запертым, с тонкими стенами. Я слышу, как хозяева наверху занимаются сексом, это, наверное, плюс… Никаких окон, замков, вытяжки… Никаких булочек с корицей в пергаменте или…
— Мне нужно идти, — перебивает она, спрыгивая со стула.
— Простите, если я…
— Нет, мне просто нужно кое‑что проверить, — объясняет она, вытирая губы бумажным полотенцем. Его упоминание о булочках с корицей поразило её с кристальной точностью.
— Можно с вами?
— Если у вас есть машина, — отвечает она, застёгивая наплечную кобуру.
— Разве я похож на человека с машиной?
— У вас красивые часы, — замечает она, надевая ботинки.
— Отец хотел подарить мне свои «Ролекс», когда мне исполнилось восемнадцать, но я отказался. Был слишком горд… А потом купил их на аукционе, когда мне стукнуло пятьдесят.
— Я вернусь через несколько часов, — говорит она, поворачиваясь к двери.
— Куда вы едете?
— В Вестерханинге.
Карл хватает куртку и спешит за ней через свой маленький музей. Витрина с окровавленными тапочками Саги дрожит, когда они проходят мимо.
— Вы думаете, Мара там, раз она так описала свою смерть?
— Ей нужно место достаточно просторное и тихое, чтобы хранить все свои химикаты.
— Я достану нам машину, — говорит он.
Глава 64.
Сидя в тускло освещённой кухне, Мара Макарова прикусывает заусенец на большом пальце. На столе перед ней лежат три фотографии. Она берёт одну, рвёт пополам и встаёт.
Пустые жестяные банки на полу звенят, когда она подходит к плите. Мара выкручивает ручку самой маленькой конфорки на максимум, возвращается к столу, смахивает оставшиеся фотографии на пол и несколько раз с силой ударяет по столешнице.
— Идите в Моявеяб! — кричит она, сжимая горло обеими руками.
Она сжимает пальцы так, что не может дышать, и смотрит на своё отражение в окне.
Потом разжимает руки и переводит взгляд на майский шест в саду. Берёзовые листья пожелтели и пожухли, полевые цветы завяли и умерли.
На земле вокруг шеста она видит кольцо бледных костей: черепа и рёбра, бедренные и тазовые кости. Последнее — только у неё в голове.
Она слышит щелчок, резко поворачивается и выхватывает пистолет из кобуры.
Она совсем забыла о горелке.
Кольцо на плите раскаляется докрасна.
«Белые кости и красная кровь», — думает она. — «Белое и красное. Белое и красное».
Раньше Мара лепила фигурку из глины, внимательно изучая фотографии и вырезая черты лица кончиком ножа. Потом отливала в силиконовой форме.
Теперь она подходит к плите и ставит тигель с кусками чистого олова в углубление в центре раскалённого кольца.
Утром она использовала мостовой кран, чтобы поднять тяжёлый резиновый мешок на тележку. Когда тащила его к гаражным воротам, концы мешка свисали с края поддона, и он начал кричать и дрожать от боли, когда она опрокинула его на гравий.
К тому моменту основание мешка уже разъело его кожу, лицо и конечности.
Когда она села в пикап и подъехала к гаражу задним ходом, она случайно наехала ему на голову. Мешок лопнул, и кровь с серым веществом брызнули на гравий.
Она подвела машину ближе, вышла, опустила задний борт и подтянула мешок к бочкам, привязанным к кузову. Тело было уже безжизненным, хотя временами его всё ещё пронзали нервные спазмы и судороги.
Мара заштопала дыру в мешке, засыпала кровь гравием, припарковала пикап у опушки леса и накрыла брезентом. Потом вернулась в дом и съела полбанки тунца в оливковом масле, после чего её вырвало.
Теперь она стоит у плиты, наблюдая, как куски олова плавятся в зеркальную лужицу.
Она берёт спичку, отламывает головку и окунает её в жидкий металл. В воздухе клубится бледно‑серый дым.
Мара выключает конфорку, снимает тигель с кольца и осторожно выливает металл в силиконовую форму. Чувствует жар расплавленного олова внутри, добавляет
